Болело в груди. Непрерывно болело в груди. Он спрашивал себя: «Как я здесь очутился? Я ведь совсем молод. Мне еще жить и жить...» Он смотрел на людей, которые приходили и уходили. И засыпал.
Ему снился сон – холодный, липкий сон: он стоит посреди комнаты, за окном светит солнце, слышатся голоса. Он хочет выйти к ним, но еще не время. Он вспоминает, что не запер дверь. Боже, почему он не запер дверь? Он уже слышит шаги на лестнице. Он бросается в коридор и защелкивает замок за мгновение до того, как дверь начинает содрогаться под чудовищными ударами. Он знает, что за ней. Всю жизнь он гнал от себя эту мысль.
Он просыпался в поту. Болело в груди. Он спрашивал себя: «Как я здесь очутился?» Ему бы жить и жить. Он ведь и не жил вовсе – все откладывал. Он думал, что еще будет время – сегодня, завтра, всегда. Незачем торопиться: время будет всегда. Еще успеет пожить, когда будет готов, когда будет лучше. Он ведь никогда не делал того, о чем всегда мечтал – он сам не понимал, почему. Ему казалось, что время не то – неподходящее. Снова время. Время. Время!
Болело в груди. Он смотрел на людей, которые приходили и уходили. Иногда они к нему прикасались, но ни как к человеку, а как к столу, с которого нужно смахнуть крошки. И он засыпал. Ему снился сон – всегда один сон: он оглядывается. Он слышит шаги под окнами, волочащие больные ноги. Он вспоминает, что не запер дверь. Он вспоминает, что времени нет.
Он открыл глаза: щебетали птицы. Он подумал: «Как прекрасно они поют». Почему он раньше не замечал? Почему не жил? Почему все откладывал?..
Он стоял посреди комнаты. Светило солнце. Слышались голоса. Он вспомнил неожиданно, что позабыл нечто – нечто важное. Он бросился в коридор, но дверь уже открывалась. Он вцепился в нее обеими руками. Он держал ее, что было сил.
«Не дай ей открыться! Боже не дай ей открыться!»
Но дверь распахнулась. И там была... смерть.

Отредактировано Графофил (31.10.2021 01:10:02)