Раскаяние

Боль в душе и на сердце тоска,
В мыслях лишь расставания сцена,
Да пульсирует кровь у виска!
Я умру без тебя...
Я умру без тебя непременно!

Сам себе я накликал беду!
Никогда не простишь мне измены.
Я к тебе с покаяньем иду!
Я умру без тебя...
Я умру без тебя непременно!

Но навряд ли меня ты простишь,
Хоть молю я о том ежеденно.
Будь ко мне благосклонна, малыш!
Я умру без тебя...
Я умру без тебя непременно!

Нет пощады в сердечке твоем?
В теплой ванне себе вскрою вены
Иль засну летаргическим сном.
Я умру без тебя...
Я умру без тебя непременно!

Оборвалась судьбы моей нить.
Будь во веки ты благословенна!
Только как без тебя мне прожить?
Я умру без тебя...
Я умру без тебя непременно!

Marysia Oczkowska, себе любимому!

угу!

Виртуальность

что случится когда я решусь отворить свою душу
разве планеты и звёзды путь свой нарушат
и свернётся ли мир ежом в единственную точку
просто во вселенной нас уже не будет это точно
ну а пока ближайший космос относительно спокоен
у нас есть время для своих локальных личных войн
которые мы ведём порой бездарно безуспешно
мы в этих битвах не ладьи и не ферзи а просто пешки
и кто играет нами совершенно неизвестно
его игра почти всегда цинична и бесчестна
он то подначит нас то сходу даст прощенье
позволив виртуальное нам продолжать общенье
так порви все связи как бы это не было больно
знай что из сети нужно уходить достойно

что ж придётся принять и такое решение
и пусть простятся мне все мои прегрешения
но возможно это будет выход из того положения
в которое меня ввёл рок по своему мнению
а время приходит потом уходит на покой
как говорит Екклезиаст ничто не вечно под луной
я сумею принять приговора такого суровость
и делаю последний шаг в эту мрачную пропасть

я уничтожу все пиксели твоих фотографий
забуду моменты всех наших ссор упрёков бесправий
сотру из памяти все смс все письма телеграммы
перекосы твоего и моего упрямого нрава
и забуду навсегда твой номер телефона
отвыкну  на года от его тревожного звона
но в памяти всё ж сохраню тебя - теплом ты грешь моё сердце
мне от тебя не скрыться никуда не деться
ночами буду ждать тебя пока не засну
смотря в окошко на выщербленную луну
и представлять что лежишь в постели слившись телом рядом со мной
и окатывает мою память вдруг словно горячей волной
навевая насильно против моего желания
самые светлые мои воспоминания

только тебя нет рядом и вообще поблизости нет
и я встаю с постели чтобы выключить свет
но темнота от иллюзий не спасает моих
и я выскальзываю из простыней чтобы написать новый стих
тебе которой ни в личке ни в e-mail почти нет
и не с кем мне вести бессонных ночных бесед

Ты неплохой поэт (это искренне)! Может стоило бы тебе развивать это направление творчества?
Ведь игры хороши, как развлечение, это "творчество на заказ". Игры развивают в какой-то степени воображение. Но в них нет души автора.
Да, в истории поэзии есть великие поэты, сумевшие достичь высот мастерства в некоторых произведениях этого направления. Но их единицы. А где все остальные?
Поэтов ценят за чувства, за эмоции, за чистоту и глубину мыслей, изложенных в их творчестве, за умение кратко и полно изложить их.
Я не против игр, и часто принимаю в них участие. Разве я когда-нибудь выступал против них? Или против объективности голосования? Я только сказал, что мне они не удаются. Это моё субъективное мнение.

Сравни стихи авторов, написанные на их страницах с их же произведениями в играх, и ты многое поймёшь. Я не хочу сказать, что они хуже, но...

Я знаю тебя, как сильного полемиста. Но часто в спорах ты передёргиваешь слова и мысли оппонентов. Попробуй сейчас этого не делать.
Хотя бы сейчас!
Думаю, что в глубине души ты со мной согласен. Впрочем, могу и ошибаться.

Его лицо

Его лицо становится больницей,
Когда не видит рядом он твой лик.
Но стоит тебе только появиться,
Оно собором станет в этот миг.

В соборе этом хочется молиться,
Как-будто бы к источнику приник.
Но вновь уйдёшь, и снова повторится
Покой больницы.
Жизненный тупик..

Отредактировано Shoo-in (13.11.2017 15:26:45)

Разочарование

Поэт писал свои стихи небрежно. И, разорвав на листики блокнот,
он выбросил страницы с текстом грешным, а чистые листы наоборот
взял, разложил листы на подоконник, насыпал семя самых лучших рифм
и стал растить их нежно, как садовник, об урожае Господа молив.

И всходы проросли, набрали силу, цвет, звук, объём. А за окном года,
смущённо кашляя, глазищи отводили, и проносились, словно поезда.
А каждый стих похож стал на  цветочек! Он любовался творчеством своим.
Нарвал цветы из самых ярких строчек, сложил в букет, и на углу встал с ним.

Но люди молча проходили мимо, не обратив вниманья на цветы.
Кто шёл домой, а кто в кино с любимой (у каждого заботы, и мечты),
кто шёл на паперть, ну а кто на плаху, кто на работу, кто на бойню дней
где пленных не берут, а кто Аллаха молить о доле горестной своей.

Увидев мусор на земле у баков, он бросил в них свой вянущий букет,
И вдаль ушёл тяжёлым, грузным шагом обиженный, непризнанный поэт.
И сгорбившись он пустоты нёс бремя, решив стихи забросить насовсем.
Он шёл по парку, забывая время, когда был словом собственных поэм.

Отредактировано Shoo-in (03.12.2017 15:54:06)