Да, действительно, путаю)

Интересно, никогда не слышал об этом)
Теперь понятно, откуда у баттлов ноги растут)

aequans, я не особо в этой культуре, если честно и не интересовался истоками баттлов, да и стихотворения для меня - это классическое чтение всегда было. Так, что да ты просто открыл мне глаза) Из не очень стандартного - я был на чтениях голосовых чтениях, вроде бы так называется, хотя это было лет 6 назад, я уже точно не помню. Это когда, издавая очень странные звуки, читают стихи и околостихи (=верлибр).

Соль До Ре Ми
Отскакивают от стен зала, как дробь,
Но задевают гораздо глубже.
Роняют в бесконечность, в утробу
Времени, потом тянут наружу.
Сила эха в пятикратных размерах
Растягивает объемы зала,
Лишая остроты, превращая в сферу,
Как только музыка заиграла.
Каждая клавиша - неоднозначный смысл
В этой системе координат,
Который попадает то в сердце, то в мысль
Случайно, как будто наугад.
Звуки пересекаются, создают паутину,
Которая проходит сквозь,
Не обращая внимания на твой хитин.
Когда что-то отозвалось,
Если бегут мурашки - ты на крючке.
Что-то поднимается изнутри,
Вызывая холод/тепло в каждом клочке
Души, восходя с низа груди.
Выдох - неминуемое освобождение,
Воздух - ежеминутно плотнее.
В зале подвижно любое откровение,
Любой элемент, кроме теней.

aequans, можешь написать) я бы с радостью почитал) ты же вроде писал уже каверы или я ошибаюсь?)

мысли - одна за одной -
стачивают пластинку, прогрызая
в ней колеи, выбрасывая за собой
черную стружку.
ты готов уже высечь искру,
от трения с ежедневно
не меняющейся дорогой,
но что-то давно отсырело и все,
что удается достать изнутри -
лишь недвусмысленный выдох.
дорога домой - лица, урбанизм,
усталость и мысли -
отличается лишь направлением и
временем суток.
превратившись в спираль,
дорога домой потеряла
львиную долю смысла.

v.1

мысли - одна за одной -
стачивают пластинку, прогрызая
в ней колеи, выбрасывая за собой
черную стружку.
ты готов уже высечь искру,
от трения с ежедневно
не меняющейся дорогой,
но что-то там в глубине отсырело и все,
что удается достать изнутри -
лишь недвусмысленный выдох.
дорога домой (сминается в лица,
урбанизм, усталость и мысли)
отличается лишь направлением и
временем суток.
превратившись в спираль,
дорога домой потеряла
львиную долю смысла.

Отредактировано Alri (25.01.2018 22:04:10)

Под свисты метели
Птицы имитируют ноты на проводах.
Дни так пролетели,
Что беспомощно путаешь времена.

Отредактировано Alri (27.12.2017 20:09:04)

Как полипа, тебя течения тормошат,
С твоих щупалец кормятся рыбы,
(Равно люди и прочий ходящий брат)
Твой дом - холодная сырая глыба.

Твое действие просто, непринужденно.
Как пятнышко белой чайки на
Кипучей Атлантике, в масштабе оной -
Ничто, ускользающее от дна.

Т.е. ты в масштабах всего, в масштабах
Земли твой дом, не значащий ничего,
Но в голове в избирательных штабах
На выборах побеждает «не покидать его».

За окном, куда ни глянешь снежный шум,
Как в расстроенном телевизоре,
За стеклом это первое, что приходит на ум.
Пространство тишиной пронизано.

гудки -
настолько упругая звуковая волна,
что кажется
она танцует стриптиз в ушах.
не понимая всю блажь,
ты выворачиваешься изнутри.
ты хочешь ухватиться за голос,
но слышишь их (гудки).
«алло»
помехи пожирают её слова
и выбивают у тебя из-под ног стул.
в глазах пустота, умещённая в четырёх стенах.
обратно -
в реальности нет звонка, нет голоса, нет её.
монументом стоит бутылка вина.
в руках бокал, перед лицом шумящий экран.
никто не слышит, но ты рвёшь глотку от ран.