Я решила поиграть в поэта.
Нет, я не поэт.
Знаете, как с детьми играют в повара? Есть же профессиональные повара, которые зарабатывают своим ремеслом деньги. Есть повара по своей сути и призванию, они радуют своими блюдами близких по велению души и получают удовольствие от процесса готовки. Вот их блюда нужно пробовать, смаковать, хвалить или критиковать.
А можно поиграть в повара. Насыпать чуть-чуть сырого риса, пару цветков герани с подоконника, щепотку шариков пенопласта и угостить товарища по игре. "Мммм..." - помахивая невидимой ложкой и причмокивая, скажет он. "Чудесно, но немного пересолила."
Вот и свои стихи я прошу Вас "не жевать" по-настоящему. Поиграйте со мной в поэта.
Разлила чернила кошка на листы твоей души,
Лапкой ласковой натопчет черных пятнышек следы,
Поскребёт внутри немножко, пощекочет нос хвостом…
Пара слёз стечёт несмело. Кошку сдует ветерком.
Прилетит ворона злая. Ты теперь в печали ВСЯ.
Та не просто потоптала, клювом выела червя,
Что сидел внутри как в груше, тихо, мирно и жуя,
А теперь, как уж на камнях, извивается шипя.
И не мил ни свет в окошке, ни зеленая листва…
Май, июнь… Сплошная осень, включен Сплин и замерла…
Растворилась в атмосфере самой грустной грустноты,
Как в кино ломая руки на подушках из тафты.
Ладно, девочка, поверят, что ты тонкая душой.
Можешь сбросить образ томный, и с красивой головой
Побыстрей наделать селфи, написать что "all is good",
А то вдруг пропустят в ленте и гулять не позовут.
