Ох, хотелось бы сейчас хоть что-то брать количеством! *вздыхает по былым временам, когда вдохновение лилось рекой*
Трудно стало писать, каждую строчку лелеешь, обсасываешь, а в итоге всё равно детищем своим недоволен. Научите меня заканчивать стихотворения, а не кидать, если нравится лишь одно-два четверостишия!
На самом деле кое-что есть новое, не совсем же я писать перестала, недавно всплеск начался, может ещё оклеймаюсь. Но это не точно. У старожилов хочу спросить, насколько сильно я деградировала, лечится ли это. Я серьёзно. Мне кажется, из-за отсутствия практики мой уровень не хило так упал. Только честно. По одному стихотворению судить сложно, постепенно ещё добавлю, просто сейчас некогда немного)
Дождь

Мокрый город как продрогший пёс,
Тёмно-серый, влажный до макушки.
На домах дорожки пресных слёз,
Стены ждут хорошенькой просушки,

Мокрый флаг страдает на ветру,
Стены от дождя совсем набухли.
На асфальте серую икру
Наблюдаю из уютной кухни.

Сохнут эти зёрнышки без брызг,
Цвет стальной насыщенный теряя.
Луж зерцало будто кто погрыз,
Отраженья чёрные качает.

Дождь прошёл. Он вымыл всё как смог.
Как старался маленький трудяга!
Он не только вымыл грязь с дорог,
В этот раз он был предельно строг,
Проявив старанье и отвагу,
Бережно, не думая, а сразу,
Смыл с души моей он грустную заразу!