Облизываю языком пересохшие губы и внимательно осматриваю местность. В принципе, всё просто: погост, три десятка могил разной давности, на холме что-то типа святилища. Четыре колоны стоят вертикально, на них четыре – горизонтально. Что-то типа рёбер кубика.
Для финального боя – идеальное место.
Но до финала надо еще дожить.
Солнце медленно садится за горизонт. С последним лучом кладбище оживёт. Вой и крики огласят округу и всё такое прочие.
Достою флягу и делаю глоток воды.
Души мертвых существуют лишь несколько мгновений после смерти, но тени этих душ, обрывки памяти, осколки эмоций, эта дрянь может разлагаться веками.
Распад всегда порождает энергию. Из этой энергии рождается сила.
Помножь её на желание, и родится действие. Вычти мозги, и родится вред. А вот с мозгами у покойничков туго.
Не так, чтобы меня это бесило, но когда эти милые ребята начинают пытаться слепить себе плоть, выходит всякий раз мама, роди меня обратно.
Я никогда не была матерью, но в данном случае могу кое-чем помочь.
Солнце уже почти полностью за горизонтом. Вытаскиваю из ножен меч.
Отцовский килич, острый, с переутяжеленным кончиком, рубить таким – одно удовольствие.
Вдоль клинка – две строчки рун. Проку в них нет, зато смотрится прикольно. В драках с упором на внешний эффект – иногда помогает.
Иногда.
Солнце еще горит, поджаривая кусок небосвода. Так и хочется поперчить облака. Закусываю губу и до минимума опускаю Свечение своей души.
Вот так-то, покойнички. Я ваша вся. Подходите.
Упрашивать их не нужно, на простого смертного, ну, на любого с низким Свечением души набросятся, даже спасибо сказать не успеют.
Так и есть. Туман над могилами стягивается в плотные клубы, которые обретают очертания уродливых, не пропорциональных и не обтекаемых тел.
У них не было эволюции, они появились здесь. Сейчас. Морок, обретший плоть. Бред визуализированный, ну и в последствии – воплощенный.
Поднимаю меч, плоской стороной – к ним. Пусть полюбуются на руны.
Сработало.
На секунду отпрянули, но разобрались, что силы в клинке нет, и рванули в атаку.
Бросаю флягу и бегу к вершине холма, к спасительному кубу из белых неотесанных камней.
Фляга падает так, как ей по природе и положено, с ускорением в девять целых восемь десятых.
Я и умертвия движемся гораздо быстрее.
Им бы понять, что не так проста цель… но куда там. Подсознанию не до воинских премудростей. Они не маневрируют, они только догоняют. Вечная архитипическая защита: преследовать! Догнать и растерзать!
К тому моменту как фляга касается земли, я уже стою в центре куба.
Святилище это, или что там у местных, но мертвяки просто используют складки местности.
Стоило мне остановиться, как меня тут же окружают. Не потому, что хотят броситься скопом, не говоря уж о том, чтобы предложить сдаться в плен, вовсе нет. Цель этого окружения – немного попугать. Всё.
Я видела однажды, как старатели мыли золото. Все крупинки в лотке подчинялись силе тяжести: легких сносило в реку, а остальные чем тяжелее, тем ближе к бортику ложились.
Тут так же: самые большие умертвия стали в круг чуть в отдалении, самые маленькие – в круг поменьше размером, поближе ко мне. Те, что средних размеров, как сороки на насесте уместились на камнях, которые положены горизонтально. Типа второй этаж там, или крыша, я не знаю.
Хищно облизываюсь. Сейчас, милые, сейчас.
Если до этого свет моей души был приглушен до минимума, то теперь я выпускаю его по максимуму. Всего пара секунд – но умертвия серьезно повреждены: малый круг просто сгорел, второй этаж сильно ранен, добью тварей позже, дальний круг в шоке, но и это отлично.
Прыжок и килич пускается в пляс. Быстрее, пока не очухались, не стали защищаться…
Мертвая масса может совершенно спокойно обходиться без мозгов. Но по шаблону, оставшемуся от того периода, в котором они жили, умертвия с настойчивостью, достойной лучшего применения, продолжают создавать себе мозги.
Чем я и пользуюсь, снося и рассекая уродливые головы.
Если умру и стану такой – превращусь в шар со жвалами. Без глаз и вообще без чего-нибудь, что можно разрезать одним ударом и я развеюсь окончательно.
Сорок секунд, сорок взмахов клинка. Большего круга нет. Теперь сороки.
Эти потихоньку успели прийти в себя. Ну и пусть.
Как я и ожидала, попытка спрыгнуть с высоты в два с половиной метра увенчалась для одного из них развеиванием по ветру.
Если бы у этих тварей были мозги, они бы ими пользовались. Или наоборот, если бы эти твари пользовались мозгами, я бы признала, что они у них есть. Как-то так.
Что было в реальности?
Прочие сороки пошмякались следом.
Шмяк, шмяк, шмяк. Туман в антракте.
Я уже упоминала, что у покойников всё подчиненно силе тяжести?
Вот и теперь двое самых сильных благополучно поднялись на ноги, и двинулись на меня.
Хватаю меч обеими руками.
Юмор в том, что меня может прикончить даже умертвие из ближнего круга. А эти были сильнее.
Кисло улыбаюсь самой себе в клинок меча.
Прыжок, взмах, и одного врага нет.
Жвалы другого рвут меня на части.
Я обещал тридцать трупов? Их тридцать. Включая мой.
Покедова.
--
А следующей ночью на кладбище появился шар со жвалами.
Отредактировано Ascard200 (12.07.2024 02:16:17)
