Ну да, я привык сидеть на форумах, где классический стих не заслуживает лестных комментов)
Это не совсем имена, за каждым именем стоит свой образ, важны образы, а не прямой смысл каждой строчки.
Как команда Р=неудача, так Шамбала=пониманию рая, места, где спокойно.
Долго думал, кто же на аве...Только сейчас догнал - Арибет де Тильмаранд, верно?

Кончилась Лирика, сонные клирики
В отзвуке лир своим сонмом подвинули
Мысли и правила, душит их марево -
Вновь в голове отпечаток оставило.
Снова начало, сомнение в голосе.
Ветром качает мой дух в лесополосе.
Вера, тачанка, рой дев – буду в тонусе,
Мысли бредовые к этому бонус мой.
Голос Ставрович рвет уши в акустике,
Сотни проклятий на воздух пущу им вслед,
Сотни преданий в огонь - в этом весь успех,
Коли не понял мой стих – отпущу твой грех.
Только эти слова – мираж, пустота,
Толку в них на грош, но маржа чиста,
Чистый как Гаврош, но погибнуть рад,
Ради серых стен в блесках баррикад.
Ну, а в голове не разобрать этот хлам,
Мыслей полиции полк - мой разграблен храм.
Может быть хам, да строки льются как спам,
Но выстрадал каждую из доброй сотни ран,
Хоть и пред миром стою гол и пуст,
Точно падаван, только мелодии грусть…
А закрывшим глаза– стыд и срам,
Это мир асов, а я тут один лишь ван.

Энни, спасибо. Это реально те слова, которые люблю слышать. О понятии ритма и не улавливании смысла. Этого и добиваюсь всегда. Серьезно. От души спасибо.

Пишу для себя больше, это правда. Выкладываю? Просто, мне понравилось здесь. Про вторую часть не соглашусь - смысл зависит от мировосприятия, он может быть таким же и у "классических" поэтов, а может быть иным у...назовем их "альтернативных".
По рифмам - классическая поэзия рифмами, имхо, всегда уступает. Не могу понять рифмующих "кровь" и "любовь" - это настолько просто и неказисто, что даже смысл не исправит. Созвучия "псевдоним-псевдо нимб" или фразы, которые, на первый взгляд, не рифмуются, но мягко звучат между собой (Голос Ставрович рвет уши в акустике***Сотни проклятий на воздух пущу им вслед) и, наконец пулеметная очередь подряд и между собой рифмующихся слов (не только в конце строки) - это все и сложнее (многим даже не потянуть) и приятнее ложится на слух. И по форме это гораздо круче классики. И если вложить туда простой смысл, все просто в шоке будут. Но со смыслом другая история. Творчество понятное каждому - массовость, единицам - искусство. Это чисто мое мнение. Я так воспринимаю мир, для меня гений - Дали, а Шишкин - серость, я на его рожь и в живую летом посмотрю и с нужного ракурса, а живое всегда интереснее в динамике) Искусство - это образы, смысл, понятный не каждому, пусть даже выглядит просто (творения Родена в пример).
А по поводу напева - не так немного строится, смысл не в напеве, а в ударении (не слов) на то или иное слово в тексте, на паузы. Звучит это все крайне гармонично, если я или кто в теме вслух читает.
По музыке есть проекты, но ближе к грайму. И там абсолютно по-другому пишу. Это именно поэзия. Если грайм по душе - без проюлем.

Да понял я тебя, не переживай. Я сложно мысли излагаю. Уверен, что понял) Мне очень понравилось твое мнение и твои мысли здесь и в стихах (усложнил бы конечно...))
Спасибо, в любом случае.

Лишь твой печальный лик
Бокал наполнит прахом
На сотни лиг вокруг
Прослыл я вертопрахом
Голос простыл, тут рев горнил
И только ветер враг мой
Сгоняет в стаи пыль
В проулке меж бараков.
Мир под горой запрятан,
За свистом гордых раков,
Что обжили холсты руин
И песнь поют под такт мой.
Дев лик расплывчат так-то,
Но в голове рассудок тверд…
Возможно, катаракта.
Жизнь вся в страницах Сартра,
Сатира и придатки.
Душу обрил, цветы сменил,
Но снова бьют припадки.
Курс этикета краткий и
Клоунов задатки тут не спасут
Печальный лик от 
Выживанья схватки.

Абсолютно нет, было бы слишком просто. ХХ пишу гораздо сложнее по структуре

Ты стоишь на сцене, грустно смотришь вниз,
Пальцы на пилоне, гости собрались.
Смотришь в злые маски через стекла линз,
Правила простые: ты шлюха, я садист.
Слезы не помогут, как и звук мольбы,
Свет горит софитов, все напряжены.
В пальцах рукоятка старого хлыста,
Подставляй мне спину, глядя в небеса.
Здесь мечты погибли, как погибнешь ты,
Лоскута, полозья, крики, вой толпы.
Люди жаждут крови, смерти и вина
Ну, а ты им, муза, вовсе не нужна,
Вымерли поэты, жгучих строк творцы,
А в безверье Боги больше не отцы,
Сгинем мы во мраке, ведь прогнил наш дух,
Но сначала – пытка, частый сердца стук.
Выпью твои слезы, кости раздробив,
Умываюсь кровью нежных рук твоих.
Госпожа Батори вальс сыграет нам,
Скальпель в танце нежном дарит сотни ран,
Ты уже поникла, безвольная раба,
В этом твоя сила, мерзость, красота,
Точно наперед ты знала ход времен,
Пред тобой бессилен, камня тусклый клон.
Лезвие взметнулось. В танце породив
Тысячи улыбок зрителей немых,
Только адский хохот, да рудяный пол,
В этом тихом зале все сползли под стол.
На колени резко, как пред госпожой,
Рухну, королева, я теперь весь твой,
Ты меня влюбила, тьмою напоив,
Я теперь создатель, клирик дум твоих.