Форум начинающих писателей |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Мысли Эвиллс без мистики и юмора.
Круговорот.
Старик забыл о том, что брошен.
Задумчиво глядит он в даль.
Давно для всех - он был хорошим.
Теперь - лишь сонная печаль...
Чудак умрёт, влекомый скукой.
И воплотится в малыша.
Младенец будет в том порукой,
Что не пропащая душа.
А знал бы он, что повторится
Такой же с ним круговорот!
Родился, умер, вновь родился.
С тоски б навечно помер! Вот.
Отредактировано Эвиллс (04.08.2017 21:22:14)
знал-бы
Такой-же
тоски-б
Все три дефиса - лишние.
Здесь вижу мысль. Давай ещё! 
О классиках и современниках.
Мне чёткость нравится в стихах.
И музыкальное звучанье.
Чтоб возбуждали пониманье.
И чтоб прославились в веках.
Где краски яркие горят,
Иль мрак, отчаяньем кричащий!
Где слог легко скользит летящий,
Иль где удары говорят.
Стихи должны меня пленять.
Расшевелить воображенье!
Будить мне муз и вдохновенье!
Такими быть, чтоб мне принять.
Ах, классики! Вот потому -
Вам, только вам лишь предпочтенья.
Читаю вновь стихотворенья
И понимаю, что к чему.
Но есть такие в этот час
Стихи, которых не приемлю!
Не те, когда поэтам внемлю,
А те, что внове - диссонанс.
Есть в мире новых стилей сонм.
Похожи все на дикость, право.
- Вот страшная уму отрава!
- Вот мой кошмарный в яви сон!
В них смыслы хлипкие бухтят.
И строчки скачут истерично!
Нагроможденье хаотично.
От них, не лгу, глаза болят!
Слова там вместе не с умом.
И образы друг-дружку душат.
Такие - психику нарушат!
Не жажду говорить о том.
О современники, а вам -
Скажу, нисколько в том не каясь,
От возмущенья заикаясь:
За ваши вирши - вши не дам!
Товарищи, а вы, кто всё-ж,
Поэзию предпочитает бреду:
Творите, разуму в победу!
Дерзайте смело, молодёжь!
Я индифферентный человек, но кое-что задело: про хаотичность и нагромождение смыслов. Больше не скажу...
Алексей Французов,
Поэзию предпочитает бреду
А разве это - вовсе не про Вас?
Тогда я смущена. Прошу прощенья.
Есть классики и в наше с Вами время!
Поэту, что в душе, Вы дайте шанс.
Два дурня. (басня.)
Прозаику сказал поэт однажды:
" Ах, доля незавидная такая...
Не можешь сочинять как я, мечтая.
Громоздки тексты, да и смыслы страшны.
Неведомы тебе мои страданья.
Наверно братец, пишешь без запинок?
Но как-же скучно от твоих картинок!
И так презренны все твои старанья!"
Поэту друг-прозаик отвечает:
- " Хотя слова твои, приятель, колки,
Но ведь глупы твои все "палки-ёлки"!
Читатель от тебя всегда скучает.
А ну-ка, вникни в глубь моих творений.
Хвалить себя я вовсе не желаю.
Но я - не ты. И славу я снискаю.
Ведь ты рифмач, бездарность. Я же - гений!"
И спорили и спорят каждодневно,
Друг в друга нечистотами кидая.
Ну, видимо - у них судьба такая.
И каждый - плагиатор, несомненно.
Но я сейчас добавлю разъяснений:
Ведь оба - не творцы, а графоманы.
У каждого в мозгу - лишь тараканы.
Любой из них - дурак. Совсем не гений!
А гении всё-ж есть. И сочиняют
Бессмертные, прекрасные творенья.
Друг в друга не бросают оскорбленья!
К собратьям - уваженье проявляют.
И ты твори, но помни кодекс чести.
Неписаный, но всё-же, самый верный!
Не будь, как графоманы, дурень скверный.
И не позволь себе ты жажды мести.
кое-что задело: про хаотичность и нагромождение смыслов
Задело в хорошем или в плохом смысле?
Дружеский совет.
Амброзия вина - так сладостно манит...
И будто по щелчку, приходит волшебство!
Лишь пригуби его, вино тебя пленит.
И ностальгия вновь - устроит баловство.
И в грёзах алко-сна, красавица придёт.
Тебя заворожит и негой привлечёт...
В нос - терпкий аромат востока принесёт.
Так с нею счастлив ты! Но время настаёт...
Проснёшься по утру в неведомой глуши.
Разнуздан и побит. Непризнанный бунтарь!
Бродяга что-же ты? Скорей домой спеши!
Жена со скалкой ждёт и думает: " Сухарь! "
Её не обижай. Ты знай: она сильней.
Цветы ей подари, хотя-бы нарисуй!
Ей обещанье дай и сильно так не пей.
И знай: коль ты женат, то слишком не балуй.
Отредактировано Эвиллс (12.08.2017 22:27:06)
Иронично...) Вспомнился романс... мистический...)
Атос, Романс душевный и красивый. Что-то общее чувствуется. Но у меня - вредный стих, саркастичный. 
Родина - мать?
Красоты сложно описать
В краю заброшенном и диком.
Восторги как тут передать?
Не возопить-бы страшным криком!
Отравлен гарью небосвод.
Дым разноцветный ядом веет.
Тут что ни город - то завод.
От выбросов душа немеет.
О сточных водах говоря:
Они в любой реке и море.
Да воду чистят, будто зря.
И смрад несёт и грязь и горе!
А свалок городских кошмар:
Отходы просто загнивают.
Порой случается пожар.
Бомжи в огне, крича сгорают.
Так много одиноких здесь!
Снуют по улицам как тени.
Окончить-бы скорее песнь.
Но это вовсе не из лени.
Так тяжко Родину любить,
Когда она тебя не любит!
Друзья, не надо нам губить
Страну, тогда ведь краше будет!
А может, это не про нас?
В чужой стране такая мука?
И вот, так кажется подчас,
Что это сон. Такая штука.
Но стоит выглянуть в окно:
И виден весь кошмар в реале!
Сограждане, вам всё-равно?!
О скором думайте финале.
Но стоит выглянуть в окно:
И виден весь кошмар в реале!
Вот, сочувствую... из моего окна вроде ниче...) [взломанный сайт]
Атос, А у меня недалеко от дома: городская свалка химзавод две тюрьмы психушка кирпичный завод золотозавод ещё какой-то военный завод склад боеприпасов и кладбище.
У нас зато зато авиабаза с бомбардировщиками 
Съела?
По нам как долбанут америкосы атомной боеголовкой - слабо не покажется...)))
Я возьму тебя, милая, зА руку,
Да как выйдем мы в поле загаженное,
Перепрыгнем мы лужи нефтЯные,
И поищем цветочки радужные…
Подойдешь ты к коряге березовой,
И кружиться будешь под солнышком,
Что лучами сквозь смог пробивается,
Солнце ласковое, темно-красное.
Матюкнёмся с тобою на солнышко,
Да пойдём искать, где б… любовью бы…
Упадем мы в трАву пожухлую…
Хорошо нам с тобой, любимая.
Атос, Цветочки наверно уже только радужные и остались... 
Давно для всех - он был хорошим.
Да не дай Бог!
Жить надо так, чтобы запомнили и сволочи
Серьёзная вы мне нравитесь больше. Хотя, наверное, хотелось бы спрятаться в юмор и нравиться людям оттуда...
индифферентный человек
Очень стихово!)
Борись, поэт!
Пробился ты до выхода, прорвался!
Сквозь плоть и боль и Адские страданья!
В каком-же странном мире оказался?
Здесь холод, одиночество, терзанья!
Покинул материнскую утробу,
В надежде быть хоть кем-нибудь любимым.
Поймал ты здесь удар и шок и злобу!
Стал воздухом дышать необходимым.
И тут-же с пуповиной распрощался.
Её отсёк холодный, лютый скальпель!
От боли ты тот-час же разрыдался!
Увидел ты оскал маниакальный.
Вся в белом великанша наклонилась,
Тебя схватила в цепкие объятья,
Твоя надежда, словно сердце билась.
А ты шептал уже свои проклятья!
Нет. Матери тебя не показали.
Сейчас-же унесли в палату строго.
За что тебя сурово наказали?!
Зачем ушёл с небытия порога?
А дальше - только хуже и страшнее.
Расти ты будешь и терпеть лишенья.
Жизнь-паразит вгрызается больнее!
Последует кошмару продолженье.
Предательство жестокое любимых.
Столкнёшься с ним, не сомневайся вовсе!
И гибель так тебе необходимых,
Родных, незаменимых будет после.
Несчастный, ты живёшь в кошмарном мире!
Здесь убивают даже за монету.
Дороги здесь кривей, грязнее, шире,
Когда удачи величайшей нету.
Не вынеся преподлого обмана
Своей очередной любви продажной,
Пойдёшь тропою сладкого дурмана.
И обернётся он химерой страшной!
Дитя, тебе страдать в подлунном мире.
Остаться суждено здесь до могилы.
Прими, как есть, судьбу. Доверься лире.
Борись поэт, в стихах черпая силы.
Уход поэта.
Он хлопнул дверью и ушёл.
Он перерезал вены!
А кровь его текла на пол.
Спасти попытки - тленны.
Но было прежде, полон сил,
Дыша любовью к ней одной,
Девицу на руках носил!
Назвал её своей Весной.
Он душу девушке открыл
И сердце положил к ногам!
Ей розы красные дарил,
Стихи своей любви читал.
В его глазах она была -
Любовью, счастьем и мечтой!
Не знал, не мог он знать тогда,
Что для неё он - только ноль!
Она играла с ним шутя.
Забавен её любовный пыл.
Усмешку в сердце затая,
Тиранила, что было сил!
А наигравшись - вмиг нашла
Другого. Денежную жертву.
И указала, как смогла,
На дверь несчастному поэту.
Когда домой примчался он,
Горя в огне своей любви,
То смог издать лишь горький стон,
Узрев, чем заняты они...
И хлопнув дверью он ушёл.
Он перерезал вены!
А кровь его текла на пол.
Спасти попытки - тленны.
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Мысли Эвиллс без мистики и юмора.
