Форум начинающих писателей |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Двенадцать и...
Алексей, можно я прошу?Откуда Вы черпаете познания об это мире? Философский факультет?Если не хотите, можете не отвечать. Я не обижусь
Знаком немножко с философией, но это не то. Я просто каждый раз смотрю на вещи по-разному. И это мой секрет. А уж как писать... пусть каждый решает сам.
Верба и стыдно
Эта концовка шикарна.
Для остального - ракурс никак не подыщу.
В желудке
В незримом: туманно и шепча.
Только козырёк кивал утру.
А я прятал себя
в гуле проезжающих машин.
И находил мысль -
как Солнце - длясь в молитве.
Но она равна светилу.
И это равенство озарило
тьму - когда краб соскальзывал
с вилочки.
(Начиная с малого).
В превосходстве над собой.
Поднимаясь над чувством Чи.
Только несколько слов
о грядущем: драма-самовыражение-
ярко.
Когда зрачок сжирал
оставшуюся никчёмность
модели бытия.
А ты - наблюдатель
сотворяешь мир - меня -
в желудке Нострадамуса.
Отредактировано Алексей Французов (23.08.2017 11:05:04)
Вот!
Выглядывало из-за статуэтки,
но это читать не нужно.
Нуно, нано, нено, ленно.
Лицо громыхало, но я - за ним:
рассекречивал схему ацм.
Мне можно.
И теперь прах рассеялся
наполеоновым дымом картечи.
Мандельштампово - не бродскиархиво.
До архаики - заслонив чуть.
Чу - музыкально, рокенрольно.
Казуистику смешав в мелкой моторике.
Гений дошёл до безумия.
Только глухота услышала -
до страсти патоки маячащее:
яздесь.
Играясь аггравационно и не.
Доводя до выше совершенства.
Вот онокакое!
Вот!
Отредактировано Алексей Французов (29.08.2017 12:42:04)
Я просто каждый раз смотрю на вещи по-разному.
Когда-нибудь наступит момент - и вы станете учить себя каждый раз смотреть одинаково, "но эт будет уже совсем другая история".
Философский факультет?
Судя по современным учебникам философии, а также научным работам, философия в нынешнем виде скорее развивает навык рассуждательства, чем расширяет границы представлений о мире. Увы и ах.
Да и так
Да и так: слегка орать.
Когда и рвано в нирване.
Благодать
узнаёт
своего Мао.
К чему вам снег и пляска,
если и то и это ничто.
Стих узнаёт наблюдающего,
отделяясь - как кожица от
поминок.
Узнаёт до нового узнавания,
высвечивая Левиафана или фана
на жёлтом.
А я прикинулся Фавном -
узнавая и не узнавая,
выругавшись на никого.
Чьи отпечатки?
Чьи тапочки?
Курить и думать, думать и курить.
Повторяясь до облышизения.
Банкет и мастерство, мастерство и
банкет.
Влезая только по грудь в океан.
Чебу рашка сидит, Гена смотрит.
Теперь же потихоньку,
по-разному парад планид.
Укутавшись.
До вензеля к вензелю.
Ниточки к ниточки.
Грохнуть Марс.
Когда доброта
проходит гулом по
мостовой бродяжничеством как бы.
Филигранно и безобразно.
Темнота за окном мне милее,
чем тихая смерть за чашкой
кофе.
Мне понравилось... какой-то надрыв...
Гигантский Мак
Только запах.
Только цвет.
Мир распахнут.
И запрет
всего лишь приглашение
стать дымом
в романе
под названием
"Живая Жизнь".
Газ и тормоз
одновременно,
скатываясь с Альп
побеждённым победителем.
Оставьте Ожегова для Ожёгова.
Когда второе третьего,
а третье второго смакует подмигиванием
пасти.
Верлибнуться бы навечно,
рифму облизав язычком по спине.
Жёлтый Мерседес - извне.
За рулём - актёр провинциального
театра Баграмян.
Полупьян.
Ямб оторван - как исповедь
дурацкого пророчества.
А в багажнике - мёртвая
дива без ушка.
Кашель срывает лицо душка.
Длинно-длиннотами,
сокращая прощание проповеди.
Отцовство сентименталит
скрытно, веди ведами,
привязывая к кресту небо.
Не было позднего Маяковского.
Был ранний Пастернак.
В парке Горького похоронят
Бродского.
А вместо надгробья
гигантский Мак.
Отредактировано Алексей Французов (06.09.2017 16:15:26)
Верлирбнуться
Верлибрнуться?
Красная Луна
Луна и чёрствый хлеб: как встарь
от Банши и Джуманджи тишина воспоминаний
высвечивает холодный грех: обогревая всепрощающим
оком: Солнце-ярь-сто жал-под мисочкой обед
бедняка-как необходимость в дыхании Мимозы.
Забавно: разнузданность и позёрство: август.
В доме цоканье язычком и рукоблудие: львиное.
Пустые кресла: одиночество играет Кафку: и камни:
нож: обезьянье: прегрешение куколки.
Иноходец полоснул бритвой по кожанке: дерево.
Вянущий и недоказуемый цветок глаз: зебра.
И разговор был кончен после выкуренной сигареты: Шаня.
По соточке в челне: Сталинград горел, срезая макушки
волн. И роза в шипах.
Шах во прахе, и страх мой: Солнце спряталось от Луны.
Шопен: ветер распахнул окна, гроб Шпаликова сорвался:
и восход. Запад-восток, восток-запад. Если угодно,
Блок: поиск смерти: и Моисеево: взмах дирижёрской
палочки: и расступились воды: в Берлине утро: октябрь:
красная Луна.
Разное восемь
1.
Испуг прислонился к стене.
Начо начал с обратного.
Его голова нашлась в рюкзаке,
а ноги и руки в Каталонии.
2.
Лошадь и Йозеф подружились.
Прошла гроза и ливень.
Йозефу снился розовый потолок,
который к вечеру оказался
под подолом его любовницы.
3.
Бессознательное закурило.
Сознательное сплюнуло.
Кто-то взвизгнул от оранжевого.
Ночь присела на Голландию.
4.
Хохот стоял дикий.
Чайки гадили на пляже.
Хозяин заорал,
и шарики лопнули.
5.
Некто крутился возле парадной.
Около поребрика прилегла собачка.
Томики нашлись только наутро.
Некто был Власов.
6.
Жучки заполонили джунгли.
Пантерина осанка раскачивала лианы,
и красные шары катались по зелёному стволу.
Алёна стирала трусы.
7.
Господин Н проснулся в гробу с Гоголем.
Кругом шла война.
Гога курил у синагоги.
Пикассо писал "Гернику".
8.
Пушкин пукнул и выстрелил в воздух.
Боярыня смотрела на звёзды.
Кто-то дёрнул за ручку,
и дверь засосало в чёрную дыру.
Мне это нравится, как проза. Очень. Глубоко, точно. Резко
И совершенно не приемлю стихами. Грохочут, как ведро. Я их не чувствую
Голубой океан или Аза
Высоко парение - взмах.
Узналось в тумане - касание.
Великий грех:
непрощение.
А на прощание разбей
вазу, Аза.
Горе в горах.
Горечью на словах.
Горечью на губах -
страх.
Во прахе земля.
В изгибах и лоскутах
душа, не знавшая покоя.
В сапогах
кат красно-коричневый
топчет цветок Исра эля.
Искра-эле-луким.
Топчи первенца своего -
чародея.
Звезда на лбу.
Звезда на груди.
На белом коне.
Табу
сорву.
За тебя подпишусь
устами.
Умру.
Белый мундир.
Белая ночь.
Беспокойна Надир.
От себя по-вдоль дороги -
прочь.
Кони дышат, завлекая смерть.
Кони дышат, плавно и нехотя гарцуя.
Бред
колышет листву.
Синий снег.
Бег
Бог.
И невпопад,
не в такт.
И окунулся ад в семь лун.
В багре пляска.
В багре рукава.
На пальце детское кольцо,
и катится слеза,
и катится слеза
по голубому океану.
Отредактировано Алексей Французов (03.10.2017 09:05:43)
Игра в звуки. Красиво.
Квасить и красить, или красное и кое
Часов до герпеса.
И нудно не забыть завтрашнее.
Квасить и красить, красить и квасить.
Но уже чудно: красное.
Стена и гулко.
Кирпичи крадут зародыши.
А кирпичей до Гинкаса,
слюнявя реквизит.
В позе икса и по-киркоровски:
Сваровски, Сваровски, Сваровски,
по-воровски и не;
и шампунь для добрячка Чи.
Меньше, больше, нигун.
Чили - это размноженный Лихтенштейн.
Собрать бы всё это и сдунуть с ладони в
Аттрактор, прорезиненный до мозоли.
Золя, золотишко и Квинси.
Красное всё-таки и кое.
Лучше и лучше: компАс, совы и незаконно.
Изи, изящно и гам на оном, на крови.
А тут такое: поесть бы ночью.
Чей-то лифчик, зажигалка и бритва.
Всё уснуло перпендикулярно земле.
Так думала стена, когда афганский
револьвер пальнул по пустому трамваю:
красное всё-таки, красное и кое.
Пейзаж
Разноположенность на квас и ить;
не умолить и не забыть.
И вспомнить не успеть.
Твои ладони закрывают реки.
И речь в мирах, иных мечтах
находится неприхотливо и с надеждой.
От пробужденья и засыпа
под ярко-солнечным заветом,
когда встречать рассвет не суждено,
то слёзы оросят безбрежье.
Холодный-самый-лунный бег,
и не тревожно всё-таки, но смертно.
Смешать и выплеснуть на Атман
твои насущные молитвы.
Теперь всё так, не решено,
но смерть торопится украсть мгновенья,
пусть даже и сует.
Проспать бы это всё.
Просыпать снег в песок.
И спеть, испить пока ещё.
И думать: это лишь
пейзаж нелепый.
Вувузела в синагоге
Громыхая, и до жюльена,
в патоке и потоке
остановить бы перекаты
душ, изласканно и смертно.
В лоскутах, обрывках фраз,
и экзистенция на восемь.
Шар звенящий и ведомый.
Знаково и незнакомо.
В твоих лучах агония и жизнь,
когда неведомо, но вечно.
Распространяясь вверх,
сползает вниз сиянье лунное,
тревожно и легко.
Как платье поло-винящий аттрактор,
челны и члены над водой зависли.
И постоять так хочется немного в никуда.
Когда нога трубит, как вувузела в синагоге.
Вувузела в синагоге
Это название прекрасно.
В малиновых и не
В малиновых и не.
Спешащий расплескаться вверх по смерти.
А на ладони, и извне
слетается пожар, и дверцы,
как гробы, снуют
неведомо и гулко.
И в россыпях роса,
и преломлённый свет царапает мне ухо.
Когда не поздно умирать,
но рано жизнь начать.
С конца в начало, с начала и в конец.
Все вырезанные сцены проигрались.
И мутно как-то и легко
заканчивалось и начиналось.
Срослось. И деревцо не вспомнить бы.
Прощание с прощанием возможно.
И, может, Бог простит себя за то,
что был так беспощадно осторожен.
Отредактировано Алексей Французов (19.10.2017 10:06:42)
Вы оригинальны, Алексей. Вашего подхода сильно не хватает в конкурсах и блицах... ну, никто же не напишет за вас так, как пишете вы. При случае, может, попробуете?
Вы оригинальны, Алексей. Вашего подхода сильно не хватает в конкурсах и блицах... ну, никто же не напишет за вас так, как пишете вы. При случае, может, попробуете?
Конечно же.
Мой мир: разлук и встреч, где снег идёт
бесконечно.
Я так понимаю, это белые стихи.
Читать достаточно интересно. Вы не пробовали себя в прозе?
"Где какой-то абанат бросил камешек." Аббат?
В танце закружилось поле,
или я и ты,
где я - небо,
а ты - звёзды.
Это гуд.
"А ты остался к новому." Опа! Так это адресовано мужчине...
Похоже, "Двенадцать" и "Разжалованный в генералы" - это другие произведения, а то всё как-то слеплено с первым, даже названия не выделены.
В "Разжалованном" уже вижу рифму.
Алексей Французов написал(а):
Танец - синь в рукаве.
И еле зримое в толпе.
Ускользающее и неузнаваемое
твоё дыхание.Явный перебор с точками. Не только здесь, но здесь - особенно. Первая и вторая строки должны бы оканчиваться запятыми.
Это его стиль, зря придираешься. И что-то в нём есть.
Алексей Французов написал(а):
А мы на войне.
Один боец всего-то остался,Зачем вам это "-то"?
Подчёркивает мысль.
Только
упрёки
самому себе.
И хорошо.
И хорошо,
Ух! Если сохранить такой ритм - получится шедевр!
И только спускается длань,
несущая добро несуществующему изъятию,
когда убегает в даль лань,
и закат кажется короче нажатия
Вы, конечно, и сами знаете, что это - самая сильная строфа в стихотворении. Здесь "вдаль" слитно.
"иноходец в снах". Надо бы "во снах". Бросается в глаза.
Я смерть на кончике предвижу
лика твоего - в смуте.
Бежать надо от такого лика. Если ты не самоубийца, конечно.
"Рай заглянувший в ад." запятая после "рай".
И "лепо" - явно не из этого дискурса.
Наоборот - хорошо дополняет образ:
Как лепо!
Как лепо!
Нельзя и высказать.
"нога проходящая сквозь стену." Запятая после "нога".
И: в моей империи идут дожди,
хотя за окном солнце.
Задаёт тон всему стихотворению. Гуд.
Авелин написал(а):
а ведь Эк всё понимает.Далеко не всё. Рискну предположить. что на 100% понимание эти тексты и не рассчитаны.
Как и любой текст. На 100 процентов даже сам автор не знает. Только муза.
Зачем все прятать за красивостью, скрывать за вуалью труднодоступности.
Потому что так надо. Люди смотрят, гадают, строят предположения. Возможно, их отгадки окажутся лучше того, что задумывал автор.
Зачем всё усложнять.
Когда всё просто - слишком скучно.
Только Бог знает: когда не пора стрелять.
Интересная мысль.
"Наверное, надо бросить курить." Здравое рассуждение )
"Поднимаясь над чувством Чи." Сильно.
"Чебу рашка сидит, Гена смотрит." Первое слово разделено специально?
Мне понравилось... какой-то надрыв...
Зачем надрываться-то?
Оставьте Ожегова для Ожёгова.
Прямой намёк )
Не было позднего Маяковского.
Был ранний Пастернак.
В парке Горького похоронят
Бродского.
А вместо надгробья
гигантский Мак.
Как здесь сменился ритм, по сравнению с остальным стихотворением...
Алексей Французов написал(а):
ВерлирбнутьсяВерлибрнуться?
А почему бы и нет?
Йозефу снился розовый потолок,
который к вечеру оказался
под подолом его любовницы.
Потолок под подолом?
Срослось. И деревцо не вспомнить бы.
Прощание с прощанием возможно.
И, может, Бог простит себя за то,
что был так беспощадно осторожен.
Вот. Какая грамотная строфа. Выверенная.
асфальтовым катком твои глазыри укатали мою печень
а сердце выбрил хромовый станок небритых ног
ушные раковины захлобучить, мой пукусик, просто нечем
при новой встрече
вновь в ожидании взбесился раненный бульдог
Такого надо больше
у тебя бы получилось
на блице - это вообще заявка.
Shteler написал(а):
Потому что так надо. Люди смотрят, гадают, строят предположения. Возможно, их отгадки окажутся лучше того, что задумывал автор.Если я, придя в японский ресторан, открывая меню читая названия блюд, которые мне незнакомы, например: «Никудзяга», то естественно стараюсь узнать у официанта, что это такое.
Ну если то, что Вы читаете у данного автора, - для Вас примерно то же, что и слово «Никудзяга», то лучше действительно спросить. )
Примеры больше приводить не стану
Я бы в этом случае привёл другой пример - по-моему, более подходящий. Вам загадали загадку, а Вы, вместо того чтобы ломать голову, сразу спрашиваете ответ. В то время, как отгадывать её - гораздо интереснее.
Творчество, поэзия, прозаическое произведение, это зеркало. В коем отражается душа, мысли, взгляды, настроение, характер и т.п. автора.
Конечно.
И (это моё личное мнение), если человек старается завуалировать, спрятать истину, за ломанными, непонятными образами, словами, говорит о том, что он или издевается над читателем, или любит пошутить, или ему есть что скрывать…
А вот тут уже - нет, совсем не так. Если автор слегка завуалировал ответ - значит, он хочет, чтобы люди не просто бездумно читали уже готовые ответы на все вопросы, а сами хоть немножко задумались: а всё ли так просто, как говорит автор или он слегка хитрит? Надо, чтобы у читателя работала голова, а не только лишь глаза во время прочтения. Я считаю, если такое в произведении есть - это хороший признак. Значит, читать будет интересно.
Только непонятно зачем тогда писать?
Вот именно - зачем писать, если итак всё понятно и просто?
Отредактировано Shteler (23.10.2017 00:35:16)
Shteler написал(а):
то лучше действительно спросить. )Ага! Так можно и на колотушку нарваться. Лучше уж молча, шурша тапочками отползти в сторону...)
Тогда ничего не поймёшь. А волка бояться - в лес не ходить.
Ну, скажем прямо этим «вирусным заболеванием» болеют многие последователи армии пишущих.
Каким? Пересмотрел все посты - нет ничего ни про вирусы, ни про заболевания.
Загадки загадывать не просто, но ведь некоторые умеют! А вот разгадывать…
Разгадывать тоже не все загадки, бывает, просто. И тоже - некоторые умеют.
бессонная ночь, головная боль, муки неизвестности, всплески подозрительности и отчаянья, желание всё бросить и спрятаться.
Вижу мигрень, манию преследования и ещё какую-то фобию... Но причём тут произведения и загадки?
Вы этого хотите?
Нет. Так ведь разговор не о страшилках.
Ах, как мы нередко странны бываем!
Ну, просто не ведаем, что творим:
Ясность подчас ни за что считаем,
А путаность чуть ли не свято чтим.
Эдуард Асадов
Бывает странен, сам же это знает, не ведает, что творит (ходит во сне?), факты не признаёт, почитает неизведанное. Действительно - странный человек этот Асадов.
Shteler написал(а):
Вот именно - зачем писать, если итак всё понятно и просто?Зачем писать? Я тоже часто этот вопрос задаю себе.
Вот поэтому надо писать так, чтобы он не возникал. Грамотно, чтобы самому читать было интересно, добавив толику загадочности, чтобы было над чем подумать.
Да простит нас Алексей за флуд.
Мы как бы его творчество обсуждаем - какой же это флуд?
Вирус - изобретения велосипеда и поиски нового на трехколесной машине времени. Что в коих кругах называется "современной литературой".
Да, специально заниматься "изобретением велосипеда" или наоборот, безуспешно искать новое, ещё никем не написанное, - лишь потеря времени и сил.
Shteler написал(а):
Разгадывать тоже не все загадки, бывает, просто. И тоже - некоторые умеют.Я в этом и не сомневаюсь. Ведь так легко разгадывать собственные загадки…)
Почему сразу собственные? Про это итак понятно))
Shteler написал(а):
Вижу мигрень, манию преследования и ещё какую-то фобию... Но причём тут произведения и загадки?О! Я же говорю – психология! А люди-пси бывают ооочень загадочные.
Люди-пси - это те, что предметы взглядом перемещают, да? )
Психоделическое направление ума говорит о многом. Многие считают, что это современное изъяснение бытия
Конечно - если всё логично объяснять, то оно становится понятным.
На первой картинке человек, с лица которого содрали кожу, поедает свой планшет.
"Обидно, что балет превращается в это -"
Есть такое)
"Театр в это - "
Почему среди масок нет грустной?
"Литература в это -"
О, литература гораздо шире! На этой картинке - лишь малая её часть, причём, не самая лучшая.
"Еще раз ПРОШУ ПРОЩЕНИЯ!"
Да, пожалуй, наши последние сообщения уже пора перемещать во "Флудилку".
удалил произведение
Отредактировано Алексей Французов (01.11.2017 17:17:19)
Дым рожденья
Исписанная дверь молчит и хлопает.
Когда уж поздно рано начинать.
Наводит кто-то обручи тайком,
когда зима умрёт вчера.
Ломает ставни, и звенящее пространство
мне кажется циклоповым, и вяжет душу
душный мост.
Портье, остановите этот дилижанс,
я вымок - и внутри нутра кромсает пасть
упругость парусины.
Где не было и нет - в ничто.
И всё нагромождается в великой дженге,
и купол слился с вычурной развязкой.
Вращаю и кончаю в никуда.
Когда ручьи прорвут все пломбы,
я окажусь в нигде.
Четверг: июнь. И тишина.
Сияет луч сквозь дым рожденья.
Дом
Исчёркано - и вдалеке маячит человек.
И только линии сошлись на азу.
Но страх прервал разбег,
когда всё разлетелось, но не сразу.
И птица-рай, и звон в ушах,
и толика скрываемой печали,
разбросанная на углях,
как слово божие в начале.
Стреножено и нежно повлеклось.
Уста к устам - и сбылось:
я уходил и возвращался в никуда,
когда завет о зеркало разбился.
И вот сошлось - как мудр Он.
Часы ударились в часы.
И загорелся Шломо дом,
когда кивнули мне весы.
Я прозябал до одури, до хая,
ехидность оставляя на потом.
Умчалась юность удалая,
умчалась молодость лихая,
но воцарил из праха дом.
удалил произведение
Отредактировано Алексей Французов (29.10.2017 12:14:35)
Вы здесь » Форум начинающих писателей » Поэзия » Двенадцать и...
