Приключения, Уборщица тётя Клава, Футболист, Любовь, Москва и её окрестности.
Тёплым воскресным вечерком, а если быть точнее - около полуночи 15 июля 2018 года, брела по подмосковным Мытищам уставшая как лошадь уборщица тётя Клава. И проклинала про себя, а иногда и вслух, наконец-то закончившийся Чемпионат Мира по футболу. И болельщиков проклятых вспоминала отнюдь не добрым словом.
Пнув ногой одну из пустых бутылок, что валялись по всей улице с кучей другого мусора, Клава смачно выругалась и свернула к дому.
"Бедные дворники... - думала женщина, - Ладно мне завтра спорт-бар полдня убирать, но им-то вообще не повезло. А Машка, кума моя, та вообще на стадионе работает. Жива ли она там, бедняжка? Здорова ли? Ох..."
Задумавшись, Клава лишь в последний момент заметила лежащего прямо на дороге человека, чуть не наступив на него.
- О, хоспади боже! - визгнула женщина и приложила ладонь к сердцу (вернее схватила себя за левую грудь). - Вы чего это тут валяетесь, уважаемый? Так нажрались, что до дома дойти не можете? Тьфу, позорище.
- Эмоливууя жероооу...
- Что-что вы там мычите? - Клава наклонилась над мужчиной и прислушалась
- Олеаоооновиееееее
- Чёрт подери, я ничего не понимаю! - уборщица топнула пухлой ножкой по земле и уперла руки в бока. Постояв так полминуты, достала мобильный телефон и набрала номер кумы.
- Аллё, Манька, это ты?
- Да я, я кто-же ещё.
- Манька, ты там как, живая?
- Ой, Клав, живая, да не очень. Спину ломит, ноги болят, руки не разгибаются. Чёртов футбол. А ты как?
- А я вот мужика нашла.
- Ого. Ну и как он? Добрый? Хозяйственный?
- Да чёрт его знает, он на дороге валяется и мычит что-то непонятное.
- Пьяный?
- Видать.
- Ах вон ты о чём. Ну дык брось его и домой иди. Пусть валяется. Лето на дворе. Поделом.
- Ну не знаю даже... Живой же человек. Приличный вроде.
- Приличный, говоришь? А во что одет?
Клава наклонилась и попыталась в темноте разглядывать незнакомца.
- Форма у него футбольная, кажись.
- Форма? А какого цвета?
- Да хрен разберёшь в темноте. Форма и форма.
- А чё говорит?
- Говорю же, непонятное что-то. Не могу разобрать. Ну-ка, сейчас на громкую связь поставлю, а ты послушай. Эй, мужчина, вас как звать-то? Где живёте?
- Олиииоовиии жиииарррууу, - мычал он в ответ, - олииииаваеее жееррруу.
- Клавка! - крикнула в трубку кума, - Это ж футболист французский! Оливье Жиру! Я ж его на стадионе видела, красавчика. Как же он бегал, как же бегал. Франция первое место заняла, вот он и налакался, видать, на радостях. Эх, Клава, тащи его домой, обогрей, постельку постели, да в эту самую постельку утром кофейку принеси. Только платье новое надень. Вон то, с цветами. Глядишь, и клюнет на красоту русскую, да на душу широкую.
Наутро Клава во всей красе и с подносом в руках ворвалась в покои ненаглядного футболиста.
Тот от шума проснулся, потёр кулаками глаза и схватился за голову.
- Что, болит? - с улыбкой спросила Клава.
Мужчина только кивнул.
- Ну ничего, ничего, скоро мы тебя поправим. Я вот кофейку принесла. Или может покрепче чего? У вас там во Франции опохмеляются?
- В какой, нафиг, Франции? - хриплым голосом ответил мужчина, - я в пятом доме живу на Юбилейной.
Клава округлила глаза.
- Но... Но... вы же говорили, что вы Оливье Жиру. Ну, футболист тобишь французский.
- Я мужикам говорил, что оливье жру, дамочка.
- Оливье...
- Да, оливье. И селёдку под шубой жру, и мимозу жру. Я вообще все салаты жру, но вчера оливье хотелось.
- Понятно, - вздохнула Клава, - ну тады собирайся и иди до своего пятого дому.
- Ну это, вы же мне рюмочку предлагали. Опохмелиться. Ну. Принесёте?
- Одевайся и проваливай, пьянь! Кому говорю.
- Эх, женщины...