Приветствую форум))))
Вот признаЮсь честно: пресловутый Писательский Зуд слишком редко является причиной моего творчества)) С одной стороны, да: мне часто хочется "творить миры", творить нечто эпическое или своеобразное -- но облекать всё то в печатный ТЕКСТ мне тяжело, писательство воспринимается как неприятная работа. Проще говоря: я люблю Придумывать миры, люблю Придумывать персонажей и их истории, но не особо люблю всё то описывать, увы. А вот именно СЕЙЧАС просто захотелось постучать пальцами по клавиатуре, картинки сами излились из мозга на экран. Словно бы сам по себе "родился" персонаж -- и я не заморачивался над продумыванием Логики, Идей, Сюжетных Линий. Просто стучал по клавиатуре, развивал историю по принципу: "пусть сама выведет куда надо" -- ну или не выведет никуда))))) Писал просто потому что мне оно доставляло кайф.
А затем слегка подредактировал. И какой-никакой смысл вроде бы сформировался сам собой. По крайней мере мне самому видится что он здесь таки есть.
НО, хотя данный "текст" появился изза писательского зуда, действие его всё-ж таки происходит не абы-где, а в моём ненаглядном вымышленном фентези-мире, имя которого СуллинАр.
Так стОит ли продолжать?
ЗА ПРЕДЕЛАМИ ВООБРАЖЕНИЯ
Глава первая. Шоколад, да не тот.
Посреди бескрайней пустыни медленно-медленно разыгрывалась трагедия. Толстый шахматно-клетчатый ВуймАш ЛеймАр сидел по уши в говне. Погряз. И самое печальное было ТО что сидел в Нём в обеих смыслах: и в переносном, и в самом ПРЯМОМ. Таки погряз, увы! К тому же говно не простое. Исторгнутое каким-то ужасным местными монстром, хрен знает как он называется, ясно одно – отходы его жизнедеятельности тоже ужасны. Во первых невероятно густы и липки, во вторых невероятно пахучи, в третьих их настолько изобильно-много что «ни словом сказать ни пером описать». Огромная куча диво-говна. Наш парень жестоко влип. Снова таки -- в обеих смыслах...
Мама Вуймаша Леймара – не клетчатая, но ещё более толстая, чем он сам – часто повторяла: «в любом положении всегда найдётся хоть что-нибудь хорошее». Вуймаш всегда в это верил. Просто потому, что так говорила Маман. Парень с юных лет привык верить в простую формулу: Она – успешная купчиха из многочисленного человеческого народца кузУни – всегда права.
Однако теперь вера слишком быстра иссякала. Как и вода из тучного организма. А клетчатая лысина немилосердно чесалась -- а дыхание сиплое. Ведь жара плыла воистину чудовищная. Жара словно иссушала-ослепляла-подавляла саму ткань реальности, само бытие. Маман вытерпела бы – она ж, при всей своей полноте, всё-таки человек, притом из южно-кузунийских земель. А вот Вуймаш наполовину ШаЮл. Дитё мощной сплошь-клетчатой расы, древней-древней и весьма мудрой – но, к сожалению, плохо переносящей пустынную жару.
Да тут и человек бы расклеился. Да даже верблюд.
Мало кому доводилось сидеть своей эпической клетчатой задницей в куче диво-говна, посреди далёкой-далёкой широкой-широкой пустыни. Посреди неведомых земель, которые скорее всего даже не отмечены на нормальных картах.
Парень тяжко демонстративно вздохнул и поднял глаза к выцветшему серо-голубому небу. Там – вопреки старинным канонам поэзии – не кружили никакие стервятники. Но и боги молчали. Впрочем как и всегда. Сейчас это не имело значения. Надо действовать.
Вуймаш не мог больше плакать – не осталось в жЕлезах влаги. И не мог отключиться-уснуть – густой «дивный запах» мешал. Оставалось лишь одно – выбираться из говна.
С пятой попытки таки удалось перевернуться на живот. И вот, грузно оттолкнувшись ручищами от вязкой субстанции, парень смог подняться на ноги. Откуда только силы взялись? Не время размышлять. Зачем попёрся в это вот всё? Да заткнись, мозг! Надо действовать. Сотня широких грузных шагов – ноги вязли меньше чем ожидалось, ведь субстанция подсохла – и туша парня отрадно рухнула на сухой каменистый грунт. Подняла облачка пыли – впрочем, довольно жидкие.
Пять минут отупелого валяния. Наконец парень снова поднялся, и снова тяжко-тяжко медленно вздохнул. Покачнулся. Словно в награду за «труды» в толстое клетчатое лицо плеснул более-менее прохладный ветерок. Живой и тихий, ободряющий. Если б не тот ветерок, "пустынный герой" рухнул бы навсегда. А так -- устоял. Мысли в мозгу прояснились. Прояснились настолько что бедолага наконец смог достаточно-адекватно поразмыслить.
Прежде всего о реальности вокруг. Реальности чужой и неприветливой, но по своему интересной. Бедолага огляделся.
«Пустыня это ж образ мироздания» -- писал он в детстве в своих многочисленных стихах. Стихи те весьма нравились клетчатому верзиле-папаше -- и сын придумывал всё более мудрые выражения. То было давно. Теперь же мысли всплывали более практичные. В небе не видно стервятников, вокруг не видно шакалов – или что здесь водится наподобие них. Значит пока что никто не сожрёт. Это хорошо. Но не видать также ни единого кустика. Про водоёмы вообще можно забыть. Это весьма печально.
Солнце ещё высоко, но уже медленно-уверенно сползает к горизонту. Плоскому как и вся широкая окружающая местность – куда ни глянь. Стало быть, надо идти туда, куда клонится солнце – и надеяться найти три вещи: достаточно чистую воду, достаточно большую конуру, и признаки живых существ.
А там дальше уж поглядим.
Парень вспомнил наставления своего деда-кузуни: «завтра будет завтра. Не слишком задумывайся о лишнем: что, почему, зачем. Делай что должен -- и будь что будет». Ну что-ж, хорошо.
В лицо плеснула новая порция относительно свежего ветерка – и Клетчатый Толстый Парень побрёл. Не зная куда. Просто вперёд.
****
Отредактировано Ботан-Шимпо (05.03.2020 15:22:49)
