Середина июня, 1919 г. Порт Нью-Йорк.

Жара. Парит до невозможности. Вот же погодка, мать ее, трижды! С атлантики, вроде бы и как бризом тянет, обдувает. Вроде даже не потеешь. А к коже все липнет.
- Дождь будет, вот чую своей задницей! - это Хью Гласс. Вечно он все задницею чует. Выдать, она у него ясновидящая. И более разумная, чем плешивая голова. Вот почему постоянно кидают его ко мне, или наоборот? Меня к нему? Гласс лентяй еще тот. И вечно ноет, что колени болят, руки трясутся. От выпивки у него трясется все! Нет, вот если за стаканом, так куда эта дрожь и девается? Вру... В такие моменты, его вообще дергает, как затворную раму "Льюиса". А ведь нельзя, чертовому желтушнику! Лет на десять старше меня, а выглядит эта плешивая рожа, словно ему все шестьдесят восемь, и еще семь месяцев и три дня... И еще три дня... До смерти. "Это мануфактура виновата..." Это глотка луженая виновата! Вот уж кого не жалко и капли. Единственное достоинство, этой оплывшей рыхлой туши, (для меня, кстати, как раз и недостаток), это то, что Хью выше меня, дюйма на полтора... Иначе его бы вообще никто не брал в укладчики... Но вот кому "повезло", с этим (дважды), так это его напарнику. Ну, то есть мне... Он же ста фунтов мешок на уровень груди не подбросит. А нужно - выше головы. Тащи, парень и мешок, и этого ханыгу. Вот же, фарт...
- Если будешь и дальше так работать, когда-нибудь, кто-то сломает тебе грабли,- Хэнк Тайлер. Крепкий еще такой мужик, хотя и старше от Гласса. Вот его бы в напарники... Жаль, Хэнк невысокий... Но основательный такой, неторопливый. Откуда-то из Род Айленда... Говорил, но я запамятовал. А переспрашивать есть ли смысл? Думаю, глупо. Хотя Тайлер когда-то рассказывал, что рванул сюда, подзаработать денег... Подзаработаешь здесь, держи карман шире...
Одежда грязная, жирная. Липнет к телу... Неприятно. Кожа чещется, словно в клопятнике спал. Хотя, не сплю в ночлежках. Лучше уж отдать эти лишние пять долларов, за тот мышиный угол, что снимаю, чем лечиться потом. Довелось переночевать несколько раз в таком веселеньком месте... Черт, даже в окопах и то вши более мирные. Может, потому что их там контузило? Здесь же, свои, родные, и как родного, до самого мозга костей, минуя твердые участки. Думал, с ума сойду... Пришлось потом с ними повозиться... И это слава богу, что пронесло. А мог бы еще чью-то заразу подцепить... Сифилис,  или тиф. Холеру какую... Говорят, что передается, через кровь...
Четвертый подносящий, студент Виктор. То ли поляк, то ли чех. Может, еще кто. Говорил, что приехал сюда учиться... Мастер заливать. Учился бы в Европе. Над ним иногда можно подшутить, если есть настроение... Безобидный худощавый парень, лет двадцати. Вот фамилия у него какая-то... Вывернутая не туда. Кривоц... Кравоце... Кра... Кривошер... Тьфу... Короче не важно. Студент не по тому, что в грудь копытами стучал. Просто, когда ни спроси, что вчера делал - говорит, что читал. Наверное, социалист. Если честно... Да мне на всю эту политику наплевать. Хорошо устраивать митинги, если брюхо набито нормальной едой. А тут, на каждом углу кричат, что мы победили, и что теперь «гансы» нас кормить обязаны, с репатриации. Вот только... Может, и накормят Ротшильдов, Рокфеллеров. А дуракам, вроде меня - новый налог, на восстановление экономики. Временный. Который потом забудут снять. Да поднимут цены, на пару - тройку центов. На то на это... Так смотри и набежит.
- Пошевеливайтесь, доходяги! - о, это Джон Вейстон. Та еще скотина... Хотя, на нас голос особо не повышает... Скорее заигрывает, жирный ублюдок. Иногда думаю, что зря я тогда нож отобрал у того лондонца... Ну, вот честно - зря. Лучше бы он пропорол ему печень. Одной гнидой больше, одной меньше...
-  Еще семь, - вытирает пот студент. Понятно значит, завершаем укладку... Раньше еще как-то считал... Сколько еще фунтов, сотен, тысяч... Вот такая привычка, после войны... Вернее, во время... Когда сидишь в луже, на дне окопа и считаешь про себя... Так менее страшно, под артобстрелом... Считаешь себе, считаешь... И вроде бы и осколки тебя обходят... Думают, что свихнулся... А сумасшедших ничего не берет... Ни испанка, ни тиф, ни осколок... Вот только блохи... Блохи кусают всех...
- Вира!
  Что все уже? Даже не заметил, как закончили укладку. Сколько там? Тысяч двенадцать фунтов осталось.  Навскидку...  И получим с парнями, по полтора доллара, за четырнадцать часов таскания мешков и погрузки на корабль...
Жарко, чтоб его... Пока кран перебрасывает груз, отдыхаем... Вот Демиэн, русский, говаривал, что в трюме работать - вообще полная задница... Хоть и прохладнее, но не продохнуть... А здесь, хоть бриз немного... Правда воняет, от моря тухлою рыбой... Кто мне говорил, что там портовая служба задержала какой-то сейнер? Короче, все что в трюме - то протухло... Вот мужикам на нем повезло, этим дышать... В порт их не пускают. И в море тоже. Так и стоит уже вторые сутки на рейде... Воняет на все стороны, так, что скунсы в Кентукки, свои бы носы в задницы засунули... Попали ребятишки, по-полной. Дня два стоять будут еще, пока раскачаются, что с тем сейнером делать. Если, конечно, не случится чего.
- Убирается... - а? Студент пялится в море... - корабль убирают с места! - да, точно. Вонючка пары разводит... Дым такой, что явно в топку и рыба полетела... Какого им лешего не имется?
- Сегодня британец не приплывет,- Хью. Опять заводит одну и ту же шарманку. Странно. Вот нас сейчас четверо грузчиков, пялящихся на то вонючее корыто, стоящее в добром десятке кабельтовых. Одинаковые и все таки - разные. Просто отлично. Четыре различных характера. Пессимист, реалист и оптимист... (студент еще во что-то верит, хорошее), ну и я... Вероятно четвертый, неизученный наукой объект... Человек, которому, по сути, наплевать на все. Не трогайте...
- Нет приплывет. Он и так опаздывает. Должен бы быть еще вчера...
- Ну, если будем стоять и смотреть... Думаю что не успеем догрузить, как он уже и развернется. Нет, ребятки, давайте пошевеливаться. А то пропустим пароход! Если конечно это из-за него сейнер убирают.
- А из-за чего же? Там богатые европейцы приедут, посмотреть на твою бабушку, а там такая вонючка под боком... Дамы, потеряют сознание, и вот так вскинув руками, - студент комично демонстрирует, под наши улыбки, - свалятся в объятия своих кавалеров! Ах-ах-ах! О, панэ, я зомлэвша, то така незграбна... Пан повынэн на мне жонытысь!* (Виктор Кравцейшейцев говорил по-польски).
Ржом, как мустанги... Даже Гласс, со своею вечно замученной рожей расплывается в улыбке. Глупости, дурачества, но работать веселее.
- А что ты там пролепетал, студент? - спрашиваю. Любопытно же. Хотя смешно было и без слов, а как этот худой парень изображал девушку и пищал тонким голосом.
- Ай, не важно... - ну да.  Какая разница? Нам еще минимум четыре загрузки и на пирс, встречать лайнер. Это неплохое подспорье. Перенести грузы пассажиров, за пару мелких монет. Те же пять-десять центов на дороге не валяются. А если повезет...  Можно и три, четыре раза обернуться. Главное быть первыми. Гласс с нами не пойдет... У него рожа... Понятно и так.  Да и нужно будет слегка потолкаться. Не одни мы такие умные. Нет, конечно, местные бродяги и всякое ворье шустрее, но не на этот раз... Пару месяцев назад, грузчики объединились и выгнали с пирса эту рвань. А кто решил, что против - искупался тут же. Чего, а воды в море много. Не жалко! То, что потом, между собой будем ругаться, за каждого жирного карася.  Ну, щеголи там всякие, франты, дамочки престарелые, (о тут особая статья, правда не по нашей части. Им чем моложе, тем лучше), то уже наши заботы. Разберемся по-свойски... Главное только успеть с погрузкой... И туда не опоздать...
- Майна!- машет старший руками, указывая чтобы спускали сеть...
На пристани. Порт о. Манхеттен.
- Ну что, успеваем?- Гласс, похоже решился с нами двинуть. Ну-у, как говорится, его и похороны. Хотя, по-совести, носильщик из него... Ну, раз напрашивается, почему и нет? Америка - страна равных возможностей. То есть, у всех равные, возможности. Ну, как бы так считают. Промывают черепушку, естественно. Ну, в наших местах, дурачков не рожают. А если и родится такой - быстренько снесут на кладбище. Даже выше овцы не вырастет. Вон, у меня два младших брата и сестра померли, еще во младенчестве. Хотя сказать, что глупыми родились - так не скажешь. Просто, пока дождешься священника, когда какая-то болезнь гуляет по местности... Доктора. Нет, мой Па, не доверял докторам. Ну, ему-то проще простого. "Бог дал, Бог взял"- ответ на все, что не случится. Есть ли далее объяснять, что на том клочке земли, я был не только лишние рабочие руки, но и лишний рот за столом? Мать, конечно погорюет, помню, да и махнет рукой. Она там, частично мексиканка, по роду. Ну, для фермеров нашей местности - не удивительное явление. Нет, мексиканские девчонки - красавицы, конечно. Тут не отнять. Огонь!
Вода. Теплая, отдает ржавчиной. Пить противно, но вот прополоскать себя - нужно. Хотя бы частично. Все-таки, Все эти дела. Запах ... Может не понравится пассажирам. Конечно, не до парфюмов, но хотя бы чистым быть после погрузки... Оно и самому приятно. Да и нужно. Хотя бы полегче немного.

Пассажирская пристань №7.

"Королева Виктория" входит в порт. Вот вам и наглядный пример, леди и джентльмены. Насколько они равные, эти возможности... Первый, второй класс. Ну и прислуга личная, (да, видел одного хмыря. Он там целую свиту притащил. Важный такой. И толпа за ним, с саквояжами, чемоданами... Короче, своих носильщиков, из-за океана.
Благо дело, таких приплывает немного. И еще замечательно, что пассажиров первого и второго класса, (платежеспособный народ), выгружают на пристанях Манхеттена. Ну а после таможни, (прямо с пирсов), как раз наш маршрут подноски багажа. Причал - таможня. Можно и далее, но это будет недешево. 
Таможня. Вас там час, или три продержат. Я за это время, три-четыре раза стану в очередь. Нет, ну последних можно и подождать. Если не сильно торопишься. Там хороший тариф, за простой. Но вот смысла сегодня задерживаться просто нету. Мне еще завтра на ипподром. А домой добираться... три часа пешком. (Нет, конечно рассчитываю на несколько звонких монеток. чтобы поехать на метро, как уважающий себя гражданин, разумеется).
Народ подтягивается. Прихорашиваюсь, прямо на ходу. Черт возьми, если бы эти лайнеры чаще прибывали, можно было бы и не грузить мешки. А подрабатывать носильщиком. А то раз в три недели ... Извините, это не заработок.
- Эй, рыжий! О`Каллахан! Ты же мне занял очередь?!- ору, заметив знакомую красную рожу. Знакомый и близкий приятель. Три раза с ним дрались. Все ему неимется. Знает же, что по шее получит, но туда же. Постоянно дерзит и нарывается. Хотя парень, довольно крепкий. И удар, вероятно хороший. Ну, нет у меня желания на себе его испытать. Вот и приходится бить так, чтобы он не успел что-то сделать. Рожа красная, еще больше краснеет. Что-то говорит своим дружкам. Но тут главное - если попер, не останавливаться.
- Рыжий! Харт! Я к тебе обращаюсь!- расталкивая локтями толпу, устремляюсь вперед. Какой же у нас народ доверчивый! Пропускает, хоть и бухтит. Наверное ждет, что будет драка. Или надеется, что двое, или больше займутся друг другом? А им больше клиентов достанется? Глупо. У нас нелегальный договор. В день прибытия лайнера - никаких рукоприкладств. Всем нужно жить и каждый хочет заработать. А если кто-то получит под глаз, или рубаху разорвут - кто из пассажиров согласится на такого носильщика? Но наглость - оружие, и не только мое. Устремляясь вперед, невольно прокладываю дорогу, и за мною гуськом идут все остальные. Тут чем выше, тем проще пройти, так что "тараном" обычно работаю я.
- Не пускайте чумазого! Они хотят вне очереди!- и найдется кто-то умный, а? Нет, понятное дело, народ не испытывает большого восторга, когда кто-то пробирается через толпу. Ведь она начинает шевелиться, и кто шустрый и смекалистый, пробирается вперед, за нами, отпихивая менее сильных или нерешительных. Так всегда, прокладываю для троих, а кого-то задвинут назад, человек на двадцать. И из-за чего переживать собственно, всего не заработаешь.
- Отвали, мне невесту встречать!- ору, давясь от хохота.
"Невесты*", отдельная статья анекдотов. Говаривают, что молоденьких девушек шлют за океан замуж. Кто в такое поверит? Ну, может, если там знакомы давно семьями. Может какому-то лавочнику, кабатчику, пекарю, и нужна супруга. Не оспариваю. Дармовая рабочая сила. Ну, первый класс, второй, понятное дело. А "невесты" с третьего - почти все заполнят бордели. Вон, даже видно, как подъезжают на автомобилях и каретах "женихи", на пристань возле парома на остров Эллис Айленд. Потом будут шляться по тамошнему центру, для эмигрантов, выискивая помоложе, посимпатичнее. И даже женятся там же, на два дня. Особенно, если девушка одинока, и в кармане нет десяти долларов - депортируют же! Ради чего было покупать билет на пароход? Чтобы почти неделю просидеть в трюме, слушая гул машинного отделения и гребного вала? И обратно? Нет, если там, по медиках не прошла, или "мелом меченная" тогда все понятно. Ну а так - нет к кому приехать, нет десяти долларов наличности - значит "замуж". Да там, народ трепается, даже родители своих дочерей так "замуж отдают". Им же потом ехать дальше. А лишний рот - лишние расходы. А так ... вроде бы как и душа спокойна за ребенка. Пристроили. Замуж выдали. А то, что она через три-четыре дня пойдет на панель, и ее "муж" будет сутенером - дело такое.
Но это третий класс. А с нашими "карасиками и плотвой", подобное редко встречается. Второй класс - это уже приличная публика, при финансах. За первый молчим, это понятное дело. Вот сейчас эта посудина англов причалит и пойдут караси и карпы. А потом и рыбешка помельче. Только успевай вылавливать.
- Слышь, техасец,- Харт шипит, как паровой котел перегретый.  Но правила - они есть. Иначе что? Дойдет до ножей, и прикроет полиция всем эту лавочку,- завтра встретимся? Потолкуем?
- Нет, завтра не могу,- усмехаюсь в ответ, глядя как краснеет его физиономия, и так красная от природы и дурной крови,- Завтра я с лошадями общаюсь. Знаешь, когда на тебя посмотрю ... Охота лишний раз потолковать с более умными созданиями Божьими. С лошадьми, собаками... Что обиделся? Подержи пар на пару деньков, и не сбавляй температуру. Если рожа не треснет, то я тебе ее опять размалюю.
Ирландец недоволен, но его слова, (однозначно, рассказывает что-то, что язык мне укоротить нужно. Ну, три месяца, и никакой новой фразы), заглушает сирена подплывающего лайнера "Королева Виктория". Сзади кто-то что-то сказал. Народец ржет, а капрал береговой охраны и пару матросов оттесняют нашу толпу за линию. Совсем немного. Мы правила знаем. Да и матросам - тоже по такой жаре, потеть не положено. По уставу службы.

...Спустя более трех часов. У выхода из таможенной конторы порта.

... Последние пассажиры, уже второго класса. Мелочь, которую даже плотвой не назовешь. Хотя, я и так неплохо подогрелся... Нет, определенно - мой день! Попалось целых два карпа! И еще один жирный карась. Ну и даже успел провести троих из второго класса. Не густо , но на метро ... И даже можно придумать чего на ужин прилично. Черт, вот ведь фартонуло! В кармашке, за поясом, приятно трутся монеты. Нужно найти еще генделя, чтобы сменять эти шиллинги. И один соверен. Эх, жалко, конечно, что на этой оборудке потеряю. Процент суки, снимут не малый. Ну да ладно, все равно - приличные деньги! Я такие зарабатываю - за неделю. А тут за каких-то полтора часа. Однозначно, домой - на метро. Можно даже заглянуть к тому немцу, и взять у него бутылочку виски. Расслабиться немного. Заработал же!
Толпа рассасывается. Кто устал, кому нужно домой, у кого детишки там, женушки... Вытягиваю руку, делаю "пистолет" пальцами в спину О`Каллахана:
- Пах!
- А ты еще здесь, ковбой? Думаешь, на дальнюю кого сопроводить?- Харт шкериться. (На дальнюю - это когда багаж нести до гостиницы. Многие, даже из второго класса, предпочитают носильщиков из нас, портовых трудяг, нежели такси. Это дешевле обходится. Да и после пароходика пройтись - это желательно),- так что, завтра, после работы?
- Ты глухой, или кретин, Харт? Или за тебя кораблик сложили другие?- намекаю на то, что он эмигрант. Плевать что пять лет здесь живет, портовый докер, хренов. Это у него в порту - ежедневная работа, и оплата - раз в неделю. А у меня - "подневка". Прихожу, когда свободен на ипподроме. Если есть работа - остаюсь, если мистер Хаттонфилд, (это агент по вербовке поденщиков), укажет на ворота - беру и иду куда дальше... Как только закончилась война, сколько народу приехало в Штаты! И продолжают приезжать. Да, слышали все, что жить становится все лучше... Но все труднее найти работу, из-за наплыва рабочих рук. Кушать-то все хотят. Вот работодатели и режут расценки. До войны, говорили, грузчики получали - два доллара в день. Во время войны - два тридцать. А сейчас - один, семьдесят. И то хорошо, что не меньше...
- Я конечно понимаю, что тебе на голову в детстве одели ржавый котел на башку, вместо шляпы. И ты так десять лет ходил,- беззлобно подтруниваю ирландца,- но поверь, от больной лошади пахнет намного лучше, чем от тебя...
- Струсил?
- Нет. Послезавтра, парень, послезавтра. Раньше - никак. Запомни или запиши себе на лбу. А то вдруг забудешь... И на этот раз, чтобы без ножа, понятно? А то выгонят с работы...
- Меня?
- Конечно. Им здесь однорукие докеры не нужны. А задумаешь подлость... Я тебе руку сломаю. Или ключицу... Ладно, вон видишь ту старую каракатицу? Это будет твоя компания. Уступаю. Моя - следующая. 
- А я что, зря стою?- пискляво, обиженно отзывается Гласс. Вот это номер! Оборачиваемся вместе с рыжим. И что ты задержался, а? На что надеешься?
- Ла-а-адно, уступаю,- Харт само великодушие! Да и вышедшая из дверей престарелая особа, явно не для пешей прогулки.  Слишком уж помята. Понятное дело, что там ничего и не пахнет. Максимум пол пенса, за ее саквояж. И то, скорее всего позовет последних извозчиков. Ну так и есть. Вон руками сучит, "кебмен" орет. Не, не судьба тебе, Хью!
Моя очередь. Не нужно уступать, широкий ты наш! А Хью... ну немного настойчивей нужно быть. Смотри и учись!
- Добрый вечер, мисс! Позвольте...- подхватываю у девушки ее чемоданы, (легковатые, кстати), и зацепляю пару шляпных картонок,- услуги носильщика, мисс, красавицам огромные скидки, куда изволите? Я здесь весь город знаю. Вест-Сайд?
Оказывается, северный Манхеттен...

Отредактировано Torpex (24.09.2020 13:56:22)