Утро, начинающееся со звонка будильника, не сулит ничего хорошего. Если только ты не в отпуске и ранний подъем не означает скорую поездку в аэропорт (вообще в этом случае иногда лучше и не ложиться).

Утро рабочего понедельника, начинающееся со звонка будильника, не сулит ничего хорошего вдвойне. Выпрашиваешь у себя пять минут, потом десять, а где десять – там и пятнадцать, и сползаешь с кровати в то время, когда приличные женщины уже выходят на работу. А некоторые даже уже едут.

За окном обнаруживается бледное серенькое нечто, затянувшее грязным холстом небо, отвоевавшее себе клочки между крышами многоэтажек. Серое нечто протекает затяжным и нудным, как справочник по высшей математике, дождем. Прогноз погоды оптимистично обещает потепление до плюс пятнадцати. Короткое платье остается висеть в шкафу, туфельки на каблучках – скучать в своей картонной коробке, а ты натягиваешь джинсы и шнуруешь кроссовки. Завтрак в понедельник – непозволительная роскошь, и выкатываешься из подъезда со скоростью раненой в задницу черепахи, на ходу проверяя в сумке пропуск, проездной, кошелек, накраситься забыли, «здрасьте» консьержке. Твоя маршрутка машет тебе хвостиком, следующая подъезжает вальяжно только минут через десять, когда ты уже смиряешься с неизбежным, то есть с неминуемым опозданием.

Заплаканные стекла скоростной электрички, в середине вагона кто-то похрапывает, девушка в соседнем кресле красит глаза, сидящий напротив молодой человек азартно играет на телефоне в какую-то игру. Эти двое – самые активные, остальные вяло дремлют или смотрят в окна. На конечной остановке не хочется выходить, хочется поехать обратно. Причем не только мне.

Июнь определенно поменялся листочком календаря с безысходностью неудавшегося сентября.

На работе кофе не спасает, потому что ты его не пьешь. Нюхать – любишь, а так нет. Интернет не спасает тоже, потому что сплошь и рядом фоточки «на берегу моря», «в море», «закат на море», «рассвет на море» и прочее «никакой фантазии». Бесит. И коллеги тоже. И телефонные звонки. И всем от тебя что-то надо. Хочется закопаться под одеяло, пирожных и на ручки. Но ты – сильная женщина, находишь в сумке карандаш, рисуешь на лице независимость перед жизненными невзгодами, припудриваешь нос назло погодным обстоятельствам и ждешь обед, а там и до вечера недалеко. Сил хватает только доползти до дома (куда они делись? иссякли).

Неделя тянется бесконечно, как прилипшая к подошве жевательная резинка.

Утром пятницы ты предвкушаешь бокал вина и заказанную пиццу и строишь вялые планы на выходные (спать-спать-спать), но звонок друга ставит на твоих дымчатых мечтах жирный, как обожравшийся паук-птицеед, крест.

- Завтра. В Одиннадцать. Жду. – Машкин голос в трубке.
- Ну Ма-а-а-а-аш…
- Ты, коза, уже две тренировки прогуляла.
- Ну Ма-а-а-аш, мне так пло-о-о-о-хо.
- Всем плохо. До завтра.

Короткие гудки отбоя. Почему-то хочется плакать. Пицца, тем не менее, не отменяется.

Вставать в субботу под нежный звон будильника еще тяжелее, чем в понедельник. С надеждой гипнотизируешь экран телефона, сердцем чувствуя, что сейчас придет смс о штормовом предупреждении, ядерной войне, отмене тренировки. Но сердце красавицы склонно к измене, и снова время-время, наскоро собранная сумка, наушники в ушки и бегом.

Улыбчивая девушка на ресепшн подтверждает наличие Машки в зале, ты получаешь полотенце, ключ от шкафчика и порцию позитива в виде двух симпатичных молодых людей, закончивших тренировку. Им не до тебя, ну и ладно.

Переодевшись, рассмотрев всех, кто в данный момент оказался в раздевалке и оптимистично решив, что «ну я еще ничо так», тащишься в гремящий железом и бодрым «тынц-тынц» зал. Настроение, испорченное понедельником, потихоооочку улучшается. Себя надо беречь, поэтому разминку на беговой дорожке начинаешь в режиме «уставший пенсионер», но невовремя подошедшая Машка ощутимо шлепает по попе, увеличивает скорость, настраивает «подъем в горку» и хвастается  маникюром. Пока ты еще не сильно выдохлась, вы обсуждаете нового Машкиного поклонника, вероятность поездки на море в августе и во-о-он того высокого брюнета. Прелесть в том, что Машка тут всех знает.

А потом ты забываешь о плохом настроении, потому что самая шикарная блондинка этого города начинает тебя гонять в хвост и гриву.
- Еще десять…еще пять…
- Я не могууууууу…
- Еще три…
- А-а-а-а.
- Минута перерыв.

Ждешь этих минуток, чтобы выдохнуть, выпить глоток воды, вытереть красную физиономию. А потом на следующий тренажер, и в глазах твоего тренера нет жалости.

- Руки выше! Ноги ровнее! Куда прогибаешься! Спину! Наклоны ниже! Жопу выше!

Господи, это музыка моего сердца. Это круче, чем секс.

Дурное настроение? Не знаю, не слышали.

Дождь на улице? Какое счастье – подставить разгоряченное лицо прохладным каплям и брести по мокрым дорожкам долго-долго, волоча громоздкую сумку и улыбаясь всем подряд, чувствуя, как ноют растянутые, натруженные мышцы, обещают отомстить завтра невозможностью не то что подняться, а даже пошевелиться.

А завтра еще два часа танцев, но это уже совсем другая история.

P.S. Машка, я очень скучаю. )))

Отредактировано Миа (19.06.2017 17:21:27)