вам посвящаю
Написал только что, Вы вдохновили

Хочу сказать, что мне повезло больше, чем тебе.

Это сейчас адресовано этому белому листу, на котором вырисовываются узоры в виде предложений. Да, он много раз смеялся надо мной, иногда без боя выходил победителем. Были, разумеется и поражения у него, как же без этого. Мы с ним сражаемся уже энное время. Месяцы? Ночи? Годы? Уже не вспомню и едва ли это имеет значения. Конечно нельзя не сказать, что порой мы играем за одну команду. Но сейчас, тот самый случай когда я безоговорочно выигрываю…

- В чем здесь дело,  - из толпы правильных и умных мира нашего долетают слова, - хватит, прекрати это! С первых слов хочется уйти и тем более не читать это!

Я продолжу.

- Спокойно, это не дневник и не пафосные умозаключения о мире, который обречен. Это не претензия на талант и гениальность. Это даже не просьба быть услышанным. Не желание удовлетворить себя в ваших мнениях.

- Что ты сказал?, - продолжает толпа и уже рвет на себе одежду, - да как ты посмел!

На чем я остановился? Ах да. Мне повезло больше. Да, это так. Вот сейчас я сижу на своей кухне, а за окном конец марта и начало ночи. Там льет дождь и нет никаких посторонних звуков. Ночь с воскресения на понедельник. Единственный промежуток во времени, где все почти не душит. Город, люди, магазины, светофоры, лампочки в подъездах.

- Где ИМЕНА и персонажи! Для чего это все? Это СКУУУЧНО и СЛОЖНО. Нам нужны образы и простота. МЫ не узнаем… - толпа стала больше и теперь они в силу своего ума и правильности, стали почти оголенным проводом.

- Да бросьте вы, дайте договорить хотя бы. Ну или можете уходить. Только после не дочитав не забудьте сказать свое мнение. Только пожалуйста, будьте честными.

Ночь уже накинула все наряды. А я все также сижу на кухне курю и даже улыбаюсь, ибо, пока только я знаю, что напишу дальше. Эта первая часть победы на сегодня. Но самое главное, только я знаю о чем вообще будет идти речь. Для чего вообще эта затея? В чем же я лучше? И конечно, как это повествование от первого лица и у главного героя нет имени?.. Меня зовут Майкл Грин. Моего друга зовут Джими Страйт и мы любим мечтать на капоте папиного кадилака о карьере профессиональных бейсболистов. Или мое имя Степан Федоткин и я только что получил путевку в санаторий «Чебурашка» в Тверской области. Я инженер. Мне тридцать девять лет и на этой кухни висит календарь за 1973-й год снизу заклеенный скотчем. На нем уже потухшие изображение мотоцикла. Старая мечта и надежда на то, что есть шанс стать человеком и жить. Нет. Все проще. Мне еще нет тридцати. Говорить о себе мне пока не хочется, или, (близки еще быть может амбиции молодости) – уже не хочется. Может только пару слов: Я плохой человек, но во мне есть и хорошее. Например я никогда не курю натощак. Есть минусы. Один из них это то, что я всегда забываю, что можно слушать музыку, допустим, в наушниках, а не напевать ее у себя в голове. Но это мало кому интересно.

- Почему все молчат?, - удивляюсь я и развожу руками. – совсем плохо для вас? Бросьте хоть камень в меня, дайте понять, что у меня еще есть шанс. Пусть это будет знаком.

Толпа молчит и мне плевать. Ну что, все еще терпите? Ты, старик, уже видимо выбился из сил. Не можешь терпеть и все же жаждешь узнать, чем же ты хуже?

- Мы уже давно тебя не слушаем и не читаем. То что ты сказал, никто не услышал, - толпа проснулась и умы стали оживляться.

- Не хватает ВСЕГО. Там ты пропустил запятую и повторился дважды. В третьем абзаце нет идеи. Мы запутались где кто и не раскрыт друг на капоте. Где, на худой конец интонация и подача? Но ты все же молодец.

- Спасибо вам, мне неимоверно приятно, что вы потратили свое время и не слушали меня, не дочитав сказали, что это плохо. Но и спасибо, что каждое слово мое разобрали.

Ты хуже в том, что ты узнаешь о моем настроение только со слов написанных тебе. Ты не сможешь прочувствовать это. Ты не поймешь. Дело в том, что ты не знаешь, что такое быть живым и счастливым. Ты не поймешь, что такое быть частью целого. Не быть заодно, а стать одним пространством с близким тебе, с любимым человеком. Да, это все про любовь.

- Стоп! Это уже никуда не годится! Это за гранью. Так что, это все про любовь?

- Много уважаемая толпа. Да! Это про любовь. Прошу прощения, что не осыпал сразу вас мягким шелком страсти или горькими страданиями. Большими чувствами и малыми. Этого нет. Если есть любовь, то она просто есть! Нельзя ее взвесить и внедрить в какие-либо рамки и шаблоны.

- Это слишком сложно! Мы не знаем о чем ты и потому, это не может быть…

- Не может быть хорошо? – перебил я толпу и умы сошлись во мнение с правильностью и удалились.

Да. Это про любовь. Ум и все правильное исчезает в колебаниях пространства, когда речь о настоящем чувстве.

Вот и я. Снова в вашем поле зрения. Ночь победила и не оставила даже намека на прошедший день. Сигарета тлеет в переполненной пепельнице, а я пытаюсь закончить. Мне захотелось поведать тебе, я разговариваю с тобой, лист, что я обладаю энергией, что у меня есть человек в котором я пропал. Все это мало значит, для тебя, но я знаю, ты мне веришь и не станешь перечить.

Можно говорить и кричать о чем угодно толпе, которая диктует свои правила. А можно говорить, кричать, писать о любви, сквозь вещи, стены, слова которые мало к этому относятся. Выбор на чьей мы стороне всегда открыт.

И все же, я лучше всех. Именно так. Есть простое объяснение, вы все не знакомы с тем, кого люблю. Человек настоящий только с тем, кого любит. 

И простите меня. Все это вы, сейчас я обращаюсь к Вам, кто читает, могли пропустить и посмотреть на последние слова.

Потому что я люблю.