Доброго времени суток. Я, начинающий прозаик, хочу поделиться своим творчеством. В особенности интересует отзывы и реакции на то, что я пишу
Проза моего написания
Сообщений 31 страница 33 из 33
Поделиться3118.03.2023 23:17:19
Нет все в целом по делу, и я уже исправил у себя момент со смертью, думаю ещё можно лучше прописать зависть и гордыню. Спасибо за такое пристальное внимание к рассказу!)
Поделиться3221.03.2023 14:47:20
Волшебная лютня или история одного барда. Третий рассказ из сборника "Таверна чудес и историй"
АННОТАЦИЯ.Деревенский бард, играющий в кабаке, наделён талантом, но обделён деньгами. Но ему выпадает возможность поменять местами эти переменные. Что же он выберет?
Корни этой истории уходят глубоко в средние века. В одной из сотен тысяч непримечательных деревушек, расположенных на нашем континенте, жил бард. И был он жутко талантлив. Бард радовал своей игрой местных жителей и любых других посетителей кабака. И даже такое отребье, которое там водилось, слушало его с удовольствием. Поговаривали даже, что бард, это на самом деле колдун. И на то были причины. Только в кабаке затевался спор, или даже драка, бард тут же брал в руки лютню. И все, будто забыв обиды, завороженно его слушали.
Конечно бард не был колдуном. У него просто был настоящий талант. Интересно то, что в народе про него не говорили дурно. Или хорошо, или никак, будто о мертвеце. Как раз это меня и заинтересовало, и я решил проверить его. Сделать это очень даже просто. Бард зарабатывал на жизнь подаяниями. А так как слушатели его были, мягко говоря, не богаты, то и сам бард был бедняком. Я решил сыграть на этом.
Я дождался пока он пойдет домой, и как только брад остался один, я заговорил:
- Здравствуй, великий бард. Я немало о тебе наслышан.
- Здравствуйте. Но полноте, какой же я великий, так бренчу на потеху местных жителей.
- Еще и скромен. Каков человек!
- Ну перестаньте же вы. – Говорил он с явным удовольствием.
- В такой бедной деревушке, полагаю, живется вам не слишком припеваючи. – Бард кивнул. – Такому таланту и побираться. Немыслимо.
Он скорчил гримасу удивления и быстро спросил:
- А вы кем будете?
- Я? Поверьте, ничего интересного, простой путник, попавший в ваши края волею судьбы. Но путник, искренне желающий помочь вам.
- И что вы хотите мне предложить.
- Волшебную лютню.
Бард не поверил мне и расстроился.
- У меня нет времени на ваши шутки. Прощайте.
И только он отвернулся, у меня в руках появилась лютня. Сыграл я два аккорда, и с неба посыпались червонцы. Конечно, это заставило моего собеседника поменять свое решение.
- Неужели вы передумали? – Спросил его я.
- Как вы это сделали? Вы колдун?
- О нет. Это все лютня, говорю же.
- И вы хотите дать ее мне. Волшебную лютню? В чем подвох?
- Конечно подвох есть. Ничего не бывает просто так. Но он очень прост. Через неделю игры вы потеряете талант. В первый день вы не сможете сыграть ничего путного только на этом инструменте. С каждым днем все будет только хуже. Но за ту неделю, на которую я готов поделиться лютней, вы заработаете столько денег, что даже ваши правнуки смогут прожить пару безбедных жизней.
Немного помедлив, бард ответил.
- Интересно, но я, пожалуй, откажусь.
Целые сутки я находился в прекрасном расположении духа, думая, что ошибся, что на этом свете есть хорошие люди, но я все же был прав. На следующий же день бард прибежал и упрашивал меня дать лютню:
- За сегодня ни монетки не заработал! Умоляю вас, дайте мне эту лютню, завтра же верну!
- Всегда пожалуйста.
Но через день бард не вернул ее. Не вернул и через два. Он отыграл положенную неделю, потому что не смог остановиться. Не поменяли его желания ни постоянные освистывания публики, ни тухлые овощи, и даже угрозы не заставили его колебаться. Его прогнали из деревни, но это была издержка. С собой бард увез три повозки, до верху набитые золотом.
Уехал он туда, где о его былом таланте никто не знал. Купил огромный особняк, о котором вы уже наслышаны, и начал жить как король. Но народ соседней деревушки был чрезвычайно завистлив, поэтому и произошел один пренеприятнейшей инцидент. Деревенские мужики утащили у бывшего барда сундук, полный золота, и он не стал с этим мириться. Снял доспех с одного из многочисленных стендов своего особняка. Надев его и, заодно, прихватив с собой саблю, пошел вершить правосудие. Но что может обычный бард сделать против толпы мужиков? Естественно ничего.
Его зарубили и закопали в ближайшем лесу. И я разочаровался в людях. Снова.
Отредактировано IuryK (21.03.2023 15:41:20)
Поделиться3322.03.2023 07:15:29
Решил все таки выложить мой первый рассказ)
СЛОВО
- Стоп! Снято! Всем спасибо! Все свободны! - В состоянии крайнего возбуждения обрывисто выкрикивал Евгений Петрович, предвкушая невиданный кассовый успех, но его планам не было суждено сбыться.
***
- Здравствуйте, Евгений Петрович. Мы не собираемся выпускать ваше так называемое «произведение» в прокат. Вы еще спасибо нам скажите, ведь такое категорически нельзя допускать до массового зрителя! За идеи, которые вы пропагандировали в своем кинофильме и посадить мало! Вы, Евгений Петрович, изменник! В наше время такие как вы совершенного не угодны!
Наверняка, он знал только одно: режиссером ему больше не быть.
Ну и стало ему, само собой, грустно, а кому бы не стало. Вот и запил Евгений Петрович примерно на неделю, а может и на все две.
И черт его знает, что Евгению Петровичу теперь делать. Он умел снимать фильмы - это факт. Но снимал он прямо скажем - говно. Того требует его положение. На самом деле был один хороший фильм, но и он разрушил ему жизнь, об этом позже. Я слышал, что поэту необходимы гнуснейшие условия для творчества, но Евгений не был поэтом, он по большому счету никем не был.
Значит, как он пить кончил, слег в лихорадке. Ну, я проведать его пришел, а он мне и говорит:
- Ох, Мишка, х***а лысого я им дамся - говорит он ровно, а у самого лицо все мокрое и красное. И руки дрожат - Слушай, значит беги к Кудинову, бери камеру, пару ребят надежных найди и будем снимать!
- Так не покажут же, Евгений Петрович - говорю ему я.
- Ха! Конечно не покажут. Но мы и не для кинотеатров снимаем, такое там нельзя показывать. Будем мы с тобой ходить по частникам, растрясать интеллигентов.
- А что снимаем то?
- Да ты помолчать можешь, паскудник! - ох и громкий же мужик он был, как крикнет так хоть под кровать беги - Дело вот в чем. Представь, идет такой расфуфыренный чиновник, в сюртуке, все как положено. А за ним два мужика в форме и при погонах. Так вот, они заходят в театр, а там стоит поэт, стихи читает. Над стихом я еще работаю, но называется он «Слово». Ну и начинают они его колотить палками своими, душить, связывать по рукам и ногам. А народ стоит и смотрит... А он орет: мол, вам не задушить свободу слова. Ну чего, снимаем?
Сняли.
Хороший получился, но стих поменять пришлось. Не пришла муза к Евгению Петровичу, взяли Ахматову.
***
- А вы, я извиняюсь, Евгений Петрович, всё-таки глупец. Кто же у нас такое снимает? Исторически доказано, что для нашего народа это все и не нужно, дуреют они так больно... - сказал один из хозяев дома, где мы фильм то показывали.
- Да знаете, мне терять то нечего, а вы ни правы, ни правы...
- Советовал бы вам быть аккуратнее. Не показывать непроверенным людям, донесут. А фильм хороший, хороший...
Донесли.
И Евгений Петрович, как я понял по рассказам знакомых, отправился в исправительное заведение. Прошло уже более 20 лет, вот я и решился про это написать. У меня одна копия фильма до сих пор лежит, и я за все эти годы ни разу ее не показывал. Страшно.