Ну, для разминки? Ага? По рассказику?
Цветы на окне
В ту темную июньскую ночь не переставая лил дождь. Инспектор Дэйв Ричардсон, надежда Скотланд-Ярда и восходящая звезда британской криминалистики, шел с работы домой. Порывы ветра вырывали из рук видавший виды старый зонтик, но Дэйв упорно двигался, напевая под нос старенькую песенку. Внезапно он услышал крик и остановился. Он огляделся. Вокруг никого не было...
«Жил был у бабушки серенький козлик,- навязчиво вертелось в голове у детектива,- Вот как, вот как… не так ли?»
Последние слова были обращены к распростертому на асфальте телу.
«Машиной сбило,- ахнул детектив, - и дождем заливает!»
Он сильнее схватил ручку зонта и побежал вперед, громко шлепая ботинками по асфальту.
- Алло? – обратился Дейв к лежавшему человеку. Ответа он не услышал. Пелена дождя и тусклое уличное освещение не давали в полной мере оценить произошедшее. Одно было ясно: пострадавший – мужчина. Добротный гудис-пуховик с капюшоном, брюки, заправленные в резиновые сапоги и перчатки, всё это говорило о том, что перед детективом лежал типичный лондонец.
- Сэр? – начал тормошить тело Дэйв. – Могу я предложить вам сделать искусственное дыхание? Я – офицер полиции. Мне кажется, вы попали в переделку?
В ответ он услышал лишь слабый стон.
- Проклятье, - проворчал Дэйв.
В ту же минуту его ослепил свет фар. Ночное кэбби* (*лондонское такси), отчаянно заскрипев, остановилось, едва не наехав на детектива.
- Ах ты ссу… - высунулся в окошко водитель, но тут же замолчал, увидев в руке Дэйва удостоверение полиции.
- Так, так, - Дейв шагнул к машине и сунул голову в окно. – Что тут у нас?
- Я… я, господин офицер, домой ехал, - пролепетал шофер.
- Домой? На рабочей машине? – продолжал сыпать вопросами Дэйв. – А человека – ты сбил?
- Какого человека? – упавшим голосом поинтересовался шофер. – Вас, что ли?
- Нет, разве я похож на человека, - Дэйв вынул голову из салона и сделал знак рукой, чтобы шофер отворил дверцу, - которого ты сбил?
- Вовсе нет,- замотал головой шофер, распахивая дверь пассажирского места.
Дэйв обошел кэбби, сложил зонт и плюхнулся рядом с шофером.
- Вот и хорошо, - миролюбиво кивнул он. – А как выглядел тот, кого ты сбил?
- Я… я никого не сбивал! – закричал водитель.
- Тише, тише, - Дейв успокаивающе поднял ладони. – Это был несчастный случай, верно? Видимость,- он посмотрел сквозь лобовое стекло и кивнул,- никакая. Перекресток, этот чудик переходил дорогу, ты повернул и задел его. Не так ли?
- Нет,- прошептал водитель, закрывая глаза.
- Ты так испугался, что тебя поймают с нарушенной лицензией,- Дейв добрыми глазами смотрел на бледное лицо водителя,- ты ведь дневное такси: с семи утра до двадцати вечера, не так ли?
- Да… но я не работал, я ехал домой! – снова сорвался на крик шофер.
- Да, да, здесь я готов тебе поверить, - ласково улыбнулся Дэйв. – Одним словом, ты сбил мужчину, уехал, но потом вернулся.
- Зачем? – шепотом поинтересовался водитель.
- Затем, что преступник всегда возвращается на место преступления,- снисходительно пояснил детектив. – Пойдем, посмотришь в глаза своей жертве. В остекленевшие мертвые глаза!
- Может, не стоит? – шофер неохотно потянул ручку на своей дверце, приоткрывая её.
- Вылезай! – сурово распорядился детектив.
Мужчины подошли к телу.
- Это он? – пролепетал шофер, стараясь не смотреть на лежавшего.
- Он,- кивнул детектив.
- А почему вокруг земля? – поинтересовался водитель.
- Какая еще земля? – удивился Дэйв, наклоняясь над телом.
- Да вот, вокруг головы, - стараясь не глядеть на лицо покойника, водитель присел на корточки и указал на комья земли, изрядно размытые дождем.
- Тут и черепки… - пролепетал шофер, глядя в затуманившиеся глаза детектива.
Вдруг покойник зашевелился и, натурально застонав, начал подниматься.
- Мама… - прошептал водитель и, потеряв сознание, с громким плеском упал в лужу.
- Жил-был у бабушки… - машинально повторил Дэйв, пытаясь вытащить из кармана бумажник.
- Бе-е-е-е,- замычал покойник, протягивая руки к детективу.
- Но-но! – Дэйв попятился, предъявляя свое удостоверения. – Полиция!
- Бе-ре-гись! – крикнул экс-покойник, указывая куда-то за спину детектива.
Дэйв обернулся, но было поздно: порывом ветра с балкона третьего этажа сорвало цветочный горшок, и керамический снаряд разорвался на осколки о голову детектива.
«Рожки, да ножки!» - мелькнула яркая мысль в голове Дэйва, перед тем как он погрузился в темноту забвения.
Плюх! Детектив плашмя упал рядом с отключившимся водителем, подняв фонтан брызг.
- Охренеть, - выдохнул бывший покойник и, выудив из кармана пуховика телефон, набрал номер:
- Алло, полиция? Здесь два человека…
