Тишина
До звона в ушах.
Когда голос имеет больший смысл
На фоне отсутствия звуков.
Голос - занимает самый высокий мыс
И ложится первым снегом на ухо.
Тишина, расширяет пространство,
И ибо космос - бескраен, бескраен и дом,
Стоящий посреди лесного убранства.
Но, пожалуй, главная суть тишины в том,
Что она ближе к смерти, а значит и вечности.
Как памятники, стоящие на площадях в городах,
Отдавшие долг времени своими конечностями,
Величественные, т.к. избежали превращения в прах,
Потому как живы причины их водружения.
Ближе к ночи, во тьме, голос становится очевидней,
За стеной, под крышей дома, под его сенью,
Голос - единственное, что есть, но чего не видно.

Да, есть такое, но есть ведь случаи, когда глагольная в тему?

К.С.

Я остаюсь в городе, в котором остался.
Улицы желают моей смерти, обмотав, как удавы,
Ополчившись, забыв, как я мотался
По отражениям города, по лужам кудрявым.
Когда дом переставал являться домом:
Уютом, радостью, пристанищем, и вопль звонка -
Отнюдь, не пенье канарейки - по иному
Звучал и был другим, как будто бы издалека.

Теперь, напротив, стены — это замок;
Не те руины, достойные лишь взгляда,
А крепость с мощными дверьми на месте арок -
От ветра и пустых дорог преграда.

Однако, какое-то по счету утро. Ворох
Одеял, и в доме в самом деле
Один лишь недостаток - через щелку в шторах
Лучи светила нащупывают
твое отсутствие в постели.

Иглы дождя попадают в спираль -
Трубы тоже не ждали подобного мая.
В обнимку, под пледом; эмаль
Кружки нагревается от горячего чая.

Звук снаружи - внутри тишина;
Созерцание водной стихии в тепле,
И пока в чашке не видно дна,
Не нужно растворяться в кухонной мгле.

Две комнаты

Когда начинает короновать разум,
Пропадает желание писать;
Скорее стихи, чем прозу.
Чтобы вытащить из себя рифму, фразу -
Словно пытка - словно руками
Голыми впиваешься в стебель розы.

Мои две комнаты - бледные стены,
Мои холодные собеседники -
Терпеливые, вечные.
Терпящие мой нрав, частые смены темы,
Измотанные трагедии, пожар
Среди мостов, ироничные речи.

Две комнаты - в сумме восемь углов,
Если не поднимать голову,
Так как там потолок. Вновь.
И от его неприязни, молчания за засов
Не спрячешь того, что сказано,
Что вымучено, не спрячешь любовь.

И я хотел бы, честно, хотел бы рифмы.
Хотел бы встретить снова ее,
Кому бы вновь посвящал, творил.
Не тебя, а ее, т.к. все возвращения - мифы,
Которые не слабо меня
Попинали, чтобы рифма лишилась сил.